热门小说推荐，《炒饭先生》是浮生寻道创作的一部都市小说，讲述的是陈远阿杰之间爱恨纠缠的故事。小说精彩部分：最后一袋米------------------------------------------，丧尸街。：距离强制拍卖还有28天。$3,247。陈远翻遍了抽屉，一张皱巴巴的二十，两张十块，三个硬币。一共$43。。最后一个月。，半打鸡蛋，两根蔫了的葱。灶台上那罐枇杷膏还在老地方——橱柜最深处，落了一层灰。他爸生前舍不得吃，留到过期。他没碰那罐枇杷膏，拿了鸡蛋和葱。关冰箱门的时候，门封条发出一声闷响，...

第2章

**------------------------------------------。“免费供饭。每日11:00-13:00。远记小厨。”，盯着那块牌子看了半天。“免费？你以为你开的是慈善机构？你自己都快交不起房租了。”。“知道。知道你还——知道。”，把后面的话咽了回去。，门口已经站了人。一个女人，黑人，牵着一个哭闹的小孩。小孩一直拽她的衣角，她一直摇头。街角蹲着一个捡垃圾的白人老头，头发乱得像鸟窝。一个穿工装的墨西哥人腋下夹着安全帽，靠在电线杆上，看着那块手写的牌子，表情像是看到了什么让他困惑的东西。。。蛋液下锅，刺啦一声。米饭倒进去，大火翻炒。葱花。盐。颠勺。出锅。，手在抖。小孩伸手去抓，被她按住。“先谢谢人家。”小孩抬起头，嘴张了一下，什么也没说出来。陈远把筷子递过去。“趁热吃。”女人低着头，牵着孩子进了门。。第三个。**个。一个中年白人端着盘子，靠在墙角，吃了一口之后，动作停了半拍。他盯着碗里的饭，像是确认了什么，然后继续吃。速度比之前慢了一半。。手刚伸出去，一只更大的手按住了他的手腕。。。身高一米九，肩膀宽得像冰箱。他穿着一件洗得发白的旧夹克，袖子短了一截，露出一截手腕。手腕上有一道褪色的刺青，模糊得看不出原来的图案。，像一堵墙。
想偷米的人抬头看了他一眼，把手缩了回去。
陈远端了一盘饭，放在门口的折叠桌上。“你的。”
格雷看了一眼盘子，又看了一眼陈远。
“我没帮你。我只是不喜欢有人偷东西。”
“知道。但你还是帮了。”
格雷沉默了两秒。然后坐下来，拿起勺子。他吃得不快。每一口都嚼很久，像是在数米粒。
吃完之后，他把盘子放回桌上。“不用谢。你喂我，我帮你看门。”
“扯平。”
格雷点了下头，靠在门框上，不再说话。
阿玲是十一点半来的。
阿玲推门进来，围裙还没系，先骂了一句。“你疯了你。”
她看到排队的人群——两个小孩在打架，一个女人在打电话，地上洒了一滩酱油——然后她什么都没再说。从墙上扯下一条备用围裙，系上。开始打包。
“诊所今天休班。”
“我知道。”
“你知道还——”
陈远在炒下一锅。阿玲盯着他的背影看了两秒，然后转向一个端盘子的女人。“筷子在那。不够再拿。”她的声音和刚才骂人的时候判若两人。
门口一阵引擎声熄了火。
一辆新车停在街对面。车门打开，先出来的是皮鞋。然后是西装。然后是墨镜。阿杰站在车旁边，没有急着走过来。他看着排队的人群，脸上的表情像是在看一个笑话。
排在最前面的老黑人往后缩了一步。
阿杰走到门口，摘下墨镜，折好，放进口袋。这个动作比他整个人都讲究。
“我听说有人在这里当圣人。”
陈远端着一盘饭走出来，放在门口的桌上。然后才抬头。“要吃饭？”
“我不吃这个。”阿杰从兜里掏出一沓钞票。全是百元钞，对折一次。他抽了两张，拍在桌上。不是扔，是拍——手掌压着钱，按在桌面上，往前推了半寸。
“你连自己都救不了，还想救这条街？”
陈远看着那两百美元。
排队的人都不说话了。有人在往后退。有人在低头看自己的盘子。阿玲站在门口，手里拿着打包盒，手指在盒沿上掐了一下。
陈远没看阿杰。他把钱从桌上捡起来。
阿杰嘴角动了一下。
陈远把钱叠好，转身走进厨房。
阿杰站在门口，手还撑在桌上。那两张钞票的位置空了出来，桌面上留着他手掌按过的一个汗印。
陈远出来的时候，手里拎着一袋米。五公斤装，没拆封。他绕过阿杰，走向街角——那个每天睡在长椅上的老黑人，每天固定同一个位置。他把那袋米放在长椅下面，靠着扶手。
然后站起来，转身走回厨房。
阿杰的车还没开远。
后视镜里。陈远拎着一袋米。走向街角。那个老黑人抬起头，嘴张开，没合上。
阿杰踩了刹车。
一秒。
两秒。
三秒。
他抬手揉了揉眉心。
一脚油门。走了。
阿玲站在门口，看着那辆车消失在街角的便利店后面。
“他看到了。”
陈远没回头。“知道。”
他把锅铲在锅沿上磕了两下，磕掉沾着的米粒。油倒进去，刺啦一声。下一锅。
晚上十点。最后一个吃饭的人走了。阿玲在擦桌子。格雷在门口把堆了一天的垃圾袋拎到街角的垃圾桶。老周从对面理发店走过来，手里拎着半打鸡蛋，另一只手还拿着沾着碎发的剪刀。
“今天剩下的。”他把鸡蛋放在收银台上。
陈远看着鸡蛋。包装完整，保质期还差两周。
“老周。”
“嗯？”
“你上周说鸡蛋是买多了吃不完。这周也是。”
老周没说话。他站在收银台旁边，手里还拎着空塑料袋，另一只手的剪刀上还粘着几根碎头发。街对面的理发店亮着灯，门口的转灯还在转。红白蓝。红白蓝。
陈远没有拆穿。他把鸡蛋放进冰箱。
“谢了。”
老周点了下头，转身走回对面。走到门口的时候停了一下，背对着他说：“明天还有一打。朋友送的。我一个人吃不完。”
陈远在收银台后面坐下来，开始算今天的账。
打开收银机。里面有几枚硬币，一张五美元，一张皱巴巴的一美元。不是他放的。他从来不在收银机里放钱。
有人在吃饭的时候悄悄塞进去的。
他把硬币叠好。纸币展平。一共八美元。手指在那张皱巴巴的一美元上停了一下。
翻开菜谱本。第一页已经写了几行。他拿起笔。
＞ 3月4日。
＞ 杰森。白人。上午。多给了半份蛋。
＞ 带小孩的女人。黑人。小的在哭。又多给了半份蛋。
＞ 老墨。穿工装。没说话。吃完之后帮我把门口的桌子擦了。
＞ 有人多付了。不知道是谁。
＞ 阿杰今天来了。他穿西装的样子让我想起我们小时候在望乡街跑来跑去。那时候他没这么瘦。
他合上菜谱本，关了灯。
收银机上的凹痕在月光里变成一道阴影。粉红色的催缴单和那张机油字条还压在收银机下面。门外的灯箱亮着——“远记小豆”四个字偏旁不全。
他站在门口看了一会儿那盏灯。然后转身，从里面把门锁好。
深夜。
厨房是暗的。桌椅都收好了。第二天的米已经泡在锅里。
楼下传来玻璃碎裂的声音。
陈远睁开眼。天花板上的裂缝还是那一条。他盯着天花板看了三秒。然后掀开被子，穿上拖鞋，走向楼梯。他的手在墙上摸了一下，摸到灯的开关。没有按。
他站在楼梯口，往下走了两步。
又是一声。玻璃碎裂的声音。这一次更响。带着一种故意的、缓慢的节奏。
像是有人在砸，而不是敲。