书荒的小伙伴们看过来！这里有一本青灯飘曳的《真实西游记》等着你们呢！本书的精彩内容：剃度·少年心事------------------------------------------，长安，大庄严寺。，十二岁的陈祎正跪在大雄宝殿的蒲团上。他瘦弱的身躯裹着一件洗得发白的僧袍——那是三日前剃度时，师兄们给他换上的。后颈的皮肤还隐隐作痛，剃刀刮过的痕迹尚未完全消退。“祎儿，你当真想好了？”母亲的声音在他脑海中响起，带着哭腔。。洛阳城外，陈家老宅。父亲陈惠坐在堂上，一言不发地看着他。母亲...

第4章

潜行·瓜州惊魂------------------------------------------，瓜州。，三百里路。玄奘跟着达摩走了整整五天。，其实算不上路。**滩上没有固定的道路，只有商队骆驼踩出来的痕迹，若隐若现地延伸向远方。有些地方的沙土松软得能把脚踝陷进去，每走一步都要费很大的力气。有些地方是尖利的碎石，扎得脚底板生疼。玄奘的草鞋在第二天就彻底磨穿了，他索性赤着脚走，脚底的皮肤被碎石割出一道道口子，血和沙土混在一起，结成黑红色的硬痂。，脚步轻快得像一只羚羊。他时不时回头看一眼玄奘，眼中露出一种奇怪的神情——不是同情，是敬佩。，赤着脚在**上走了五天，没有一句抱怨。，远处出现了一座土城。。。城墙是用黄土夯筑的，年久失修，有些地方已经坍塌了，露出里面的草筋。城门没有门板，只有一个破旧的栅栏，歪歪斜斜地挡在门口。城里的房屋大多是土坯房，低矮简陋，像一个个土馒头挤在一起。，是大唐帝国在西域的最后一座城池。，就是玉门关。玉门关外，便是化外之地——突厥人的势力范围，大唐律法鞭长莫及的地方。，望着那面写着“瓜州”二字的破旧旗幡在风中猎猎作响，心中涌起一种异样的感觉。。再往前走一步，就没有官府，没有寺庙，没有同袍，没有退路。：“法师，进城。我认识一个人，他或许能帮你。”，守门的兵丁懒洋洋地看了他们一眼，连问都懒得问。瓜州与凉州不同，这里的人来来往往，大多是准备出关或刚刚入关的商旅，没有人有闲心盘查一个穿长袍的瘦弱书生和他的胡人随从。，来到城西一间低矮的土坯房前。门上挂着一块破布，上面写着两个字——“歇脚”。
达摩推门进去。屋里光线昏暗，弥漫着一股劣质**和羊膻味混合的气味。一个五十来岁的驼背老汉坐在炕上，正在用一把小刀削一块木头。他看见达摩进来，眼睛一亮，又看见跟在后面的玄奘，眼神立刻变得警惕起来。
“老客，好久不见。”达摩用突厥语说了一句，又用汉语重复了一遍。
老客——这是人们对这个老汉的叫法，至于他真名叫什么，没有人知道。他是瓜州城中最有经验的向导，专门带人偷渡玉门关，穿越莫贺延*，一直护送到西域第一站——伊吾。在这条死亡之路上，老客的名字就是护身符。他走了三十年，手下死过的人比活着带到的多，但能活下来的，都感激他一辈子。
玄奘双手合十：“老施主，贫僧想西行求法，恳请施主相助。”
老客放下手中的木刀，抬起眼皮看着玄奘。他的眼睛浑浊发黄，但目光锐利得像鹰。他上上下下打量了玄奘好一会儿，忽然笑了。
那笑声很难听，像老鸹叫。
“和尚，”老客开口了，声音沙哑，“你知道走这条路要死多少人吗？”
“知道一些。”
“知道一些？”老客站起来，佝偻着背走到墙边，扯开一张破旧的羊皮地图。玄奘凑过去一看，那张地图画得比他的舆图粗陋得多，但标注得更加详细——哪里有水井，哪里有绿洲，哪里常有**出没，哪里可以躲避风沙，全都用歪歪扭扭的字迹记在上面。
老客枯瘦的手指戳在地图上一个位置：“这里是瓜州。”然后手指缓缓往西移动，“这里是玉门关。出了玉门关就是莫贺延*，八百里没有水，没有草，没有活物。过了莫贺延*，是伊吾。”他的手指继续往西，“从伊吾到高昌，四百里。高昌到焉耆、龟兹，翻过葱岭到大雪山，再过犍陀罗……”他的手指一路滑下去，最后重重地点在一个地方，“那烂陀寺。”
“一万多里。”老客缩回手，“和尚，你要走一万多里。”
玄奘合掌：“贫僧知道。”
老客眼睛一瞪：“你知道了还敢走？”
“正因为知道，所以才要走。”玄奘的目光平静如水，“贫僧不是为了自己走的。”
老客盯着他看了很久，手指无意识地在桌上敲着。达摩站在一旁，一言不发。
“你身上有多少钱？”老客终于问。
玄奘把慧威给的钱袋拿出来，倒在桌上。三十枚铜钱，零零散散滚了一桌子。加上玄奘自己原本的一点积蓄，总共不到五十文。
老客看着那堆铜钱，嘴角抽了一下。
“五十文钱，连出关的干粮都买不起。”他摇头，“和尚，我带你走一次，至少要五百文。”
“贫僧没有。”
“那你就别想走。”老客转过身去，又拿起了木刀，继续削那块木头，不再看玄奘。
屋里沉默了很久。达摩张了张嘴想说什么，又把话咽了回去。玄奘站在那里，垂着手，看着老客佝偻的背影。
“老施主，”玄奘忽然开口，“你走过这条路三十年，带过多少人？”
老客头也不抬：“数不清了。”
“活着的多，还是死了的多？”
“死的多。”
“死的人当中，”玄奘的声音很轻，“有没有不怕死的？”
老客的手停了。
屋里安静得能听到炭火噼啪的声音。
老客慢慢转过身来，浑浊的眼睛里有什么东西闪了一下。
“和尚，你想说什么？”
“贫僧想说，怕死的人会死，不怕死的人也会死。”玄奘望着他，“但有些人死了，后人记得他为什么死的。有些人活着，却不知道为什么活着。”
老客又盯着玄奘看了很久。这一次，他的目光里没有了讥讽，取而代之的是一种复杂的表情——像是在回忆什么很久远的事情。
“你在这里等着。”老客忽然说。
他站起来，掀开门帘进了里屋，翻箱倒柜的声音传出来。过了一会儿，他拿着一只旧布包走了出来，往桌上一放。
布包打开，里面是三块干饼、一小袋盐巴、一个羊皮水囊，还有一把铁制的短刀。
“这是我给自己留的。”老客把那把短刀拿起来，在手里掂了掂，“准备将来有一天死在沙漠里用的。”
他把短刀放回布包里，连同干饼、盐巴、水囊一起推到了玄奘面前。
“老施主……？”玄奘愣住了。
“出关的路，我不陪你走了。”老客说，“我老了，走不动了。但我可以给你指一条路，找一个人。”
“什么人？”
“州吏**。”老客压低了声音，“他是瓜州都督府录事参军，分管文书和过所。这个人信佛，跟你一样，是个痴心的人。你去找他，也许有转机。”
玄奘看着桌上的布包，又看了看老客，深深鞠了一躬。
“老施主大恩，贫僧无以为报。”
老客摆摆手，又缩回了炕上，拿起那把木刀继续削木头。这一次，他再没有看玄奘一眼。
从老客家出来，天已经全黑了。瓜州城没有夜市，街上漆黑一片，只有几户人家窗户里透出昏黄的油灯光。
达摩把玄奘带到城外一座废弃的烽燧前。烽燧是土筑的，方方正正，顶上早已坍塌，只剩下半截墙壁。但里面还算干燥，可以遮风避雨。
“你在这里等着，”达摩说，“我去打听一下**的事。瓜州城小，什么事都瞒不住人。”
达摩走了。玄奘坐在烽燧的墙角下，把长袍裹紧了一些。**的夜晚冷得刺骨，风从破墙缝里灌进来，像刀子一样割着皮肤。他从布包里拿出一块干饼，掰了一小块，慢慢地嚼着。
饼硬得像石头，嚼得腮帮子酸疼，但他嚼得很认真，一口一口，不紧不慢。
这是老客给他的东西。这个一生在死亡线上行走的老汉，把自己最后的东西给了他。
玄奘嚼着干饼，忽然想起了父亲。
“去寺庙里，至少能吃口饱饭。”
那是他这辈子听过的最绝望的一句话，也是最现实的一句话。父亲说那句话的时候，眼睛看着别处，不敢看他。那不是羞耻，是不忍——不忍把一个五岁的孩子送到一个陌生的地方去，可留下来就是**。
洛阳城外，陈家老宅。那一天的黄昏很长，长得像过了一辈子。母亲在屏风后面哭，父亲坐在堂上一言不发。五岁的陈祎不明白为什么哥哥们都留在家里，只有他要去寺庙。
后来他明白了。不是因为父亲不爱他，恰恰是因为父亲太爱他，才把他送去了最能活下去的地方。
而如今，他跪在**滩的破烽燧里，吃着别人施舍的干饼，要去一个从前只在地图上见过的地方找一部经。
父亲要是知道了，会说些什么？
“傻。”玄奘自己替父亲回答了。
然后他笑了。
在寒冷的黑夜中，在这座荒凉的破烽燧里，二十三岁的玄奘轻声笑了。不是因为开心，是因为他发现，不管走多远，父亲的话都在他耳边，清清楚楚，一字不落。
达摩半夜才回来。他带回了一个消息——好消息，也是坏消息。
好消息是：**确实信佛，而且不是一般的信，是痴信。他家里供着一尊佛像，每天早晚都要上香礼拜，从不间断。
坏消息是：凉州都督李大亮的通缉令已经送到了瓜州。
“通缉令？”玄奘的心猛地一跳。
“李大亮发现你跑了，气疯了。”达摩压低声音，“他派人八百里加急，把缉捕文书送到了沿途各州县。文书上说，有一个叫玄奘的僧人，没有过所私自西行，各州务必严加盘查，发现此人立即押解回凉州。”
玄奘沉默了。
“法师，”达摩的声音里透着焦急，“你现在有两个选择。第一，连夜往东跑，回长安去，就当没这回事。第二，明天去找**，押一把，赌他信佛信到了骨子里，敢违抗**命令放你走。”
玄奘抬起头。
东边是长安，是安全，是寺庙里温暖的寮房，是每日两餐的白粥和咸菜。
西边是未知，是危险，是八百里没有水的沙漠，是通缉令上的名字。
他选了第三条路。
“明天我去找**。”玄奘说。
第二天一早，玄奘换回了僧袍。
那件从慧威那里换来棉袍被他叠得整整齐齐，压在烽燧的墙角下。赤着的脚用破布条缠了缠，勉强算是一双“鞋”。干饼、盐巴、水囊、短刀，全塞进一个布包袱里，斜挎在肩上。
达摩看着他又穿上了那件洗得发白的僧袍，张了张嘴想说点什么，最终没有说。
“法师，”达摩只说了这一句，“**的衙门在城东，进门先往左拐，穿过一条走廊，最里面那间屋子。你站在门口，等一会儿，别直接进去。”
“为什么？”
“那里每天都有很多人求**办过所。你要是直接挤进去，他会把你当成跟别人一样的。”达摩的眼神很认真，“你在门口等。等到所有人都走了，你再去敲门。只有这样，**才有时间坐下来跟你好好谈。”
玄奘点点头。
两个人从烽燧出来，一前一后走在瓜州城坑坑洼洼的土路上。晨光刚刚照到城墙上，把黄土夯筑的墙染成金**。街上有早起的商贩在摆摊，卖馕饼的、卖羊肉汤的、卖布匹的、卖骆驼鞍具的，各种声音混在一起，乱成一锅粥。
**的衙门在城东一座灰砖小院里。果然如达摩所说，门口已经排了七八个人，都是来做生意的胡商，想要过关的过所。一个穿皂衣的小吏站在门口，懒洋洋地喊着名字，一个一个往里放。
玄奘站在院子外面的墙根下，一动不动。
太阳从东边升起来，照在光秃秃的黄土墙上，亮得刺眼。玄奘站了一个时辰，又一个时辰。腿站酸了，他就换一只脚撑着；口渴了，他就抿一小口水囊里的水。
不断有人从院子里出来，或眉开眼笑，或垂头丧气。也不断有人排到门口，伸着脖子往里张望。
有些人从他身边走过，好奇地看了他几眼，又走开了。一个穿着袈裟、赤着脚、背着一个破包袱的年轻和尚，站在衙门门口，一站就是一上午，确实够奇怪的。
但没有人来问他。
午时三刻，最后一个胡商从院子里出来，抖了抖手中的过所，满脸堆笑地走了。小吏打了个哈欠，正要关门，玄奘走了上去。
“施主，”玄奘合掌，“贫僧想见李参军。”
小吏上下打量了他一眼：“有预约吗？”
“没有。”
“那你改天再来。”小吏不耐烦地挥手，“参军大人下午还有公务。”
“贫僧从长安来，要往西去，有要紧的事。”
“从长安来的？”小吏伸头朝街上看了看，压低了声音，“你是那个凉州通缉的和尚？”
玄奘没有回答。小吏却笑了，那笑容意味不明——不是凶狠，也不是善意，而是一种看热闹不嫌事大的兴奋。
“在这儿等着。”小吏说着，转身进去了。
又等了将近半个时辰。院子里面传来脚步声，不急不缓，一步一步，踩在青砖地面上，发出沉闷的回响。
门开了。
**站在门口。
他四十出头，中等身材，穿着绿色的官袍，腰间束着银带——这是从七品官的服色。脸很瘦，颧骨很高，眼窝深陷，像是一个长期失眠的人。但他的眼睛很亮，亮得不像是这个年纪的人应有的。
他打量着玄奘。从头到脚，从破旧的僧袍到缠着布条的光脚，从消瘦的面庞到那双平静的眼睛。
然后他的目光停在了玄奘的眼睛上。
两个人对视了很久。
“进来。”**说。
屋里比想象中简陋得多。一张书案，一把椅子，一个书架，架子上堆满了文书簿册。墙角供着一尊铜质的佛像，只有巴掌大小，但擦得很亮。佛像前有一盏小油灯，还燃着，微弱的火苗在空气中轻轻摇曳。
**关上门，走到书案后面坐下，没有让玄奘坐的意思。
“你就是玄奘？”他的声音不大，但很清楚。
“贫僧正是。”
“凉州都督府的缉捕文书上写的是你？”
玄奘从怀里掏出那张从长安带来的路引，铺在书案上。
**扫了一眼，没有拿起来。他靠回椅背，手指交叉，望着玄奘。
“你知不知道，我现在就可以叫人抓你？”
“贫僧知道。”
“那你为什么还敢来？”
“因为贫僧想西行求法，需要一张过所。”
**忽然笑了。那笑带着几分苦涩，几分无奈。
“玄奘法师，你知不知道你在说什么？李大亮的通缉令上写着你‘私渡边境，图谋不轨’，私自放你过关，就是违抗**命令。轻则罢官，重则杀头。”**的声音很轻，“你就这么确定我会为你冒这个险？”
玄奘抬起头，看着**。
“贫僧不确定。”
“那你为什么还来？”
“因为贫僧相信一件事。”
“什么事？”
“佛门中人，心心相印。”玄奘的声音不高，但每个字都清清楚楚，“李参军供佛拜佛，当知贫僧西行求法，非为一己之私。佛经残缺，教义纷争，众生不得其解。贫僧愿以身犯险，西行取经，为东土众生求一个正解。”
**脸上的笑容慢慢消失了。
他站起来，走到墙角那尊佛像前，伸手拨了拨油灯的灯芯。火苗跳动了几下，变得更亮了。
“看到这尊佛像了吗？”他没有回头。
“看到了。”
“这是我从长安带过来的。我在这里做官十年，换了三任都督，都没换掉它。”**的声音里有一股说不出的感慨，“我信佛，信了几十年。但我信的是什么？我拜的又是什么？说实话，我不知道。”
他转过身来，看着玄奘。
“法师，你说的经论纷争，我听不懂。但你刚才说的一句话，我听懂了——‘为东土众生求一个正解’。”
他走回书案后面，坐下来，铺开一张空白的过所文书，提起笔。
“法师，”**说，“你走之后，我可能会被革职查办，可能会被流放，也可能会死。但我**这辈子，做过最大的官就是一个从七品录事参军，连名字都不会留在史书上。而你不同。你会走到天竺，你会求得真经，你会让千千万万的人记住你。”
他在过所上开始写字，一笔一划，非常认真。
“我这不是帮你，是在帮我自己。”**头也不抬地说，“我想知道我拜了一辈子的佛，究竟是什么。”
屋子里安静极了，只有笔尖在纸上划过的沙沙声。玄奘站在书案前，看着**写字，鼻子酸了。
他想起老客把干饼推过来的样子。想起慧威帮他脱下僧袍的样子。想起赵明朝他说“法师小心”的样子。想起那个让他进去的守城老兵的样子。想起达摩在**滩上回头看他、眼中那种不是同情而是敬佩的样子。
这些人，都不是高僧大德。他们都是最普通的人。有的人一生都在死亡线上走，有的人一生都坐在一面破旧的衙门里磨公文。他们本可以不管他——把他交出去，有赏金，有太平日子过。但他们都伸出了手。
“好了。”**放下笔，把过所递过来。
玄奘接过来一看，上面写着：瓜州都督府录事参军**，今有僧人玄奘，奉旨西行求法，沿途关津不得阻拦。落款盖着一枚鲜红的官印。
奉旨西行——玄奘看着这四个字，又抬头看**。
**笑了笑：“李大亮说你是私渡，我就说你是奉旨。反正**一时半会儿也查不到这里。就算将来查到了，那时候你已经在万里之外了。”
他把那枚官印收起来，站起来走到玄奘面前，忽然深深地弯下腰去。
玄奘一惊，连忙伸手扶他：“李参军，不可……”
“法师，”**直起身，眼眶竟然微微泛红，“我刚才说我不知道自己拜的是什么，那是假的。其实我知道。”
“贫僧不解。”
“我拜的，是你这样的人。”
他转身走到墙角，从那尊佛像前拿下那盏小油灯，递给玄奘。
“出关之后，没有灯，没有火。这盏灯你带着。油够烧十天，十天之内，你必须找到有人烟的地方。”
玄奘接过油灯。灯是铁铸的，不大，但沉甸甸的。里面的油满满当当，灯芯是新的，已经浸透了油，一碰就着。
“李参军，这灯是你供佛用的……”
“佛像不会走路，不需要灯。”**说，“你要走很远的路，你需要灯。”
玄奘一手举着油灯，一手攥着过所，站在那间简陋的屋子里，看着这个瘦削的中年官员，深深吸了一口气。
“李参军，贫僧若能从西天回来，第一个来看你。”
**摇摇头：“法师，你不用回来看我。你把经带回来，翻译出来，让这片土地上的每一个人都能读到佛的原话，那就是对我最好的报答。”
他拍了拍玄奘的肩膀，力道不重，却让玄奘觉得肩膀沉甸甸的。
“走吧。越快越好。城门没人查你，但保不齐李大亮的人已经上路了。从瓜州到玉门关，五十里路，半天一夜能到。到了玉门关别停，直接往西，进了莫贺延*，追兵就不会追你了。”
玄奘把过所贴身收好，把油灯小心地放进包袱里。他朝**合十行礼，深深一拜。
“贫僧告辞。”
“不送。”**站在门口，双手背在身后，目送着玄奘走出院子。
阳光很好，照在土**的院墙上，暖洋洋的。院子里有一棵歪脖子枣树，树上只剩下几片黄叶。玄奘从那棵树下走过，头也不回地出了院门。
**站在门口，看着他的背影消失在巷口，忽然觉得鼻子一酸。
“万一，”他心里想，万一他真能回来呢？
这个念头刚冒出来，他就笑了。笑自己痴，笑自己傻。一个没有过所私自出境的和尚，在这条平均每十个人活不到两个的路上，怎么可能回得来？
可是，万一呢？
**转身回了屋，关上了门。
屋里安静了。书案上还摆着那张没有收起来的空白过所，笔搁在砚台上，墨迹未干。墙角那尊佛像前没有了灯火，暗沉沉的，佛的面容在阴影中若隐若现。
**走到佛像前，双手合十。
“我佛慈悲，”他低声念了一句，然后愣住了。
这么多年来，他念了几万遍“我佛慈悲”，从来没有想过这句话是什么意思。但今天，他好像懂了那么一点点。
慈悲，不是佛的慈悲。是人的慈悲。是慧威的、老客的、达摩的、他的，是那些在寒冷的夜里伸出的一双双不知道有没有回报的手。
**闭上眼睛。
金**的阳光从窗纸中透进来，落在他的**上，落在那尊沉默的佛像上。
瓜州城的街道上，玄奘快步走向城门。
包袱里有一盏小油灯，怀里有一张写着“奉旨西行”的过所，脑子里只剩下一个念头：快了，就快到了。
玉门关，莫贺延*，伊吾，高昌，那烂陀寺——一个个名字像路标一样在他心里排开，越来越近。
城门近在咫尺。
玄奘忽然停下脚步，站在了城门洞的阴影里。
他回头看了一眼这座黄土夯筑的小城。低矮的房屋，破旧的旗幡，午后的阳光照在坑坑洼洼的土路上，几个孩子在巷口追逐打闹，一个老汉牵着骆驼慢悠悠地从街上走过。
这是大唐帝国最西边的一座城池。出了这座城，就是玉门关，就是莫贺延*，就是突厥人的地界。
玄奘把怀里的过所又摸了一遍，确认那张纸还在。包袱里油灯的铁壳贴着他的腰，有些凉。
前面还有一万多里路。他对自己说。
然后他转过头，跨过了城门。
阳光刺眼，**滩在眼前铺展开来，无边的黄沙延伸到天际。远处的祁连山雪峰在正午的光线中闪着白光，像是天地间唯一的灯塔。
玄奘紧了紧包袱的带子，迈开步子，向西走去。
他没有再回头。
（**集 完）