《跪求岳母救妻子被拒后，我成了整个新奥尔良驱魔圈的噩梦》这本书大家都在找，其实这是一本给力小说，小说的主人公是苏晚伊莎贝尔，讲述了​“一瓶血清，要三个活人的血来换。”我岳母伊莎贝尔说这话时，正坐在壁炉前喝血。我妻子苏晚快死了——被家族的印记诅咒，血液在慢慢干涸。我跪在她家意大利大理石地板上，膝盖磕得生疼。跪了快一个小时，最后等到一句：“她的血已经干了百分之六十，撑不过三个月。”苏晚死的那晚，握着我的银桩说“我不冷”。我连墓碑都买不起，用一块鹅卵石给她当了墓碑。现在她跪在我门口，裹着一条从沃尔玛买的破毯子，问我能不能给她一口血。...

第1章

“一瓶血清，要三个活人的血来换。”
我岳母伊莎贝尔说这话时，正坐在壁炉前喝血。
我妻子苏晚快死了——被家族的印记诅咒，血液在慢慢干涸。
我跪在她家意大利大理石地板上，膝盖磕得生疼。跪了快一个小时，最后等到一句：“她的血已经干了百分之六十，撑不过三个月。”
苏晚死的那晚，握着我的银桩说“我不冷”。我连墓碑都买不起，用一块鹅卵石给她当了墓碑。
现在她跪在我门口，裹着一条从沃尔玛买的破毯子，问我能不能给她一口血。
我告诉她，活着，就是我对她的惩罚。

第一幕：跪下的男人

我在圣**斯一号公墓旁边的那间小破屋里长大。墙上挂着我祖父的银桩，柜子里塞满了我父亲的驱魔笔记，厨房水槽底下泡着**——不是用来喝的，是用来卖钱的。一小瓶**五美元，卖给那些被恶梦困扰的游客，够我吃两顿饭。

我们陆家三代驱魔，在新奥尔良的法国区也算有点名气。但这个名气，从来没有帮我多赚过一分钱。

驱魔这门生意，不像电影里演的那样。没有人穿着黑色神父袍、举着十字架、念着拉丁文，就能把**赶走。现实是——你蹲在臭水沟里等三个小时，等一只食尸鬼出来觅食，然后扑上去跟它肉搏。赢了，你拿到三百美元。输了，你变成它的晚餐。

我父亲就是这么死的。

他在沼泽地里追一只高阶恶灵，追了七天七夜。最后恶灵没追上，他的心脏先停了。法医说是心梗。我知道不是。是被掏空了。驱魔人的命，是用寿命换的。每一次跟黑暗打交道，都在烧自己的血。

苏晚不一样。

她是德拉罗什家族的女儿。这个家族从法国殖民时期就在新奥尔良扎根，花园区的庄园整整占了一个街区，铁艺栏杆上的花纹比我的房租还贵。庄园的正门是黑色的铸铁大门，门顶上有一只展翅的蝙蝠——不是装饰，是家族的族徽。

我第一次见到她，是在杰克逊广场。

新奥尔良的杰克逊广场，永远挤满了游客、街头艺人和算命先生。广场中央是安德鲁·杰克逊的骑马雕像，雕像下面是卖棉花糖和气球的小贩。广场四周是画摊，一排一排的，画的全是法国区的街景——圣**斯大教堂、皇家街的铁艺阳台、密西西比河上的蒸汽船。

苏晚的画摊在角落里，最不起眼的位置。她画的不一样。她不画街景，她画人。她画坐在长椅上喂鸽子的老**，画牵着气球跑的小孩，画躺在雕像底座上睡觉的流浪汉。她的画不讨喜，因为太真实。游客来新奥尔良，想要的是爵士乐、狂欢节和浪漫的假象，不是流浪汉和老**。

我是在一个下午注意到她的。那天我接了一单活——帮一个老**清理她阁楼里的骚灵现象。活不大，钱不多，但老**给了我一块**的山核桃派。我坐在广场的长椅上吃派，派很甜，甜得我牙疼。

苏晚在画我。

她支着画架，手里拿着笔，歪着头看我。阳光从她身后打过来，把她的轮廓镀了一层金。她的头发是深棕色的，卷卷的，随便扎在脑后，有几缕散下来搭在脸旁。她的眼睛是灰色的，不是那种冷淡的灰，是那种下雨天密西西比河水的灰，温柔的，安静的。

“你别动。”她说。

我没动。手里的派举到一半，牙还疼着。

她画得很快。笔触粗犷，色彩浓烈。她画了我的脸，但把我的五官拉长了，像一幅表现**的肖像。画完她把它从画架上取下来，递给我。

“送你。”

我接过来，看了一眼。画里的我坐在长椅上，手里举着派，**是模糊的教堂和天空。我的眼睛画得很大，大得不像真的，但那双眼睛里有一种东西，我说不上来。是一种光？还是一种暗？

“你把我画得又丑又像。”我说。

她笑了。笑声像密西西比河上的风铃，清脆的，带一点南方口音的软糯。

“这就是艺术。”她说。

“那你能不能把我画好看一点？”

“好看不是真实。”她把画笔在水桶里涮了涮，甩了甩水。“真实才有意义。”

“那你这幅画卖多少钱？”

“不卖。送你了。”

“为什么？”