小编推荐小说《心声律者：你听，我心在跳》,主角沈夜贝多芬情绪饱满,该小说精彩片段非常火爆，一起看看这本小说吧：噪音------------------------------------------。，不是敲门声，是脑子里那锅粥又沸了。，天花板上那道裂缝还在老地方，从吊灯座一路延伸到墙角，像干涸的河流。窗外天还没完全亮，灰蓝色的光透过廉价窗帘渗进来，把整个房间泡在一种病恹恹的色调里。。，等脑子里那些声音慢慢退下去。今天运气不错，退得还算快——可能因为太早了，大多数人还在睡觉，做梦的心声比清醒时要模糊，像隔...

第2章

旧相识------------------------------------------，沈夜没打那个电话。“营业中”的牌子挂出去的时候想好了，今天谁要是再跟他提什么“第七席”，他就把谁轰出去。这破唱片店虽然一个月赚不到三千块，但好歹是他花了三年时间搭建起来的避难所，凭什么随便来个人扔张卡片就能把他拽回去？，他正在给一张磨损严重的柴可夫斯基洗尘，吸尘器的嗡嗡声盖住了大部分外界噪音，让他难得觉得清静。。。，三十岁出头，穿着一件深灰色的工装夹克，里面是黑色的圆领衫，脚上一双旧马丁靴，踩在**石地面上发出沉闷的声响。他身材不算高大，但肩膀很宽，站在那里像一堵不太厚的墙。——左耳上戴着一个小拇指粗细的银灰色耳钉，不是装饰品，沈夜认得那个东西，那是一台微型情绪共振器，调音师用来辅助感知污染源的专业设备，市面上一台要十几万。。，而是直接走向柜台，把一只胳膊搭在台面上，身体微微前倾，低头看着沈夜。“开门了？”他问。，抬头看他。，他闻到了对方身上的味道——洗衣液的皂香混着一丝很淡的烟味，还有一股说不出来的、像臭氧一样的涩味，那是长时间接触情绪污染源后残留在衣物上的气息，洗不掉，得过个两三天才会自然消散。“你找谁？”沈夜问。“找你。”男人笑了笑，笑容很大方，露出一口还算整齐的牙齿，“沈夜，三年不见，你瘦了。”。
他仔细看着这张脸，把记忆里的文件夹翻了一遍——同学、亲戚、以前在小酒吧演出时认识的乐手、大音社的人……没有一个对得上。
“你认错人了。”沈夜说。
“没认错。”男人从兜里掏出一盒烟，抽出一根叼在嘴里，没点，像是习惯性的动作，“你下巴上那颗痣还在，左耳垂有一道小时候被猫抓的疤，走路的时候右脚会轻微地往外撇——你右腿胫骨骨折过，没完全正位。”
沈夜的瞳孔缩了一下。
这些事情不是随便什么人能知道的。那颗痣照片里看不清楚，耳垂上的疤很小，头发盖住了，至于右腿骨折，那是他大二打篮球摔的，知道的只有当时的室友和医院的病历。
“你到底是谁？”沈夜的声音冷了下来。
男人把烟从嘴里拿下来，夹在指间转了转：“我叫陆沉舟。这名字你可能没听过，但你以前用过的一个代号，你应该还记得——第七席。”
沈夜的手指不自觉地蜷了一下。
第七席。
那是他在大音社时的编号。天音七子，排名第七，最后一位，也是最年轻的一位。这个称呼他已经三年没有听人说过了，久到他自己都快忘了。
“你从哪听说的？”沈夜问。
“不是听说的，”陆沉舟把烟重新叼回嘴里，“我就是来接你的人。天音七子重组，缺一个。上面让我来叫你。”
“我不回去。”
“你先别急着拒绝。”陆沉舟环顾了一下店里，目光在那些落满灰的唱片架上一一扫过，“你就打算在这地方窝一辈子？卖黑胶唱片，一个月交完房租还剩多少？一千二？一千五？”
沈夜没说话。
“你知道现在外面什么情况，”陆沉舟把胳膊从柜台上收回来，双手**夹克兜里，“心魔越来越频繁，昨天华容区那一栋楼，五***都污染了，最小的才六岁。调音师不够用，上面那帮人急得嘴上起燎泡。我们缺人，真的很缺。”
他说这话的时候语气很平，甚至带着点漫不经心，但沈夜听到了他心里的声音。
不是那种刻意压制的低语，而是很明显的、几乎可以称得上汹涌的东西——
“……他瘦了好多。以前不是这样的。以前眼睛里有光的。我得把他带回去，不管用什么办法。这三年他到底怎么过的？楼下超市那个收银员说他每次来买东西都是方便面和火腿肠，偶尔加个卤蛋，就这些……”
沈夜愣住了。
不是因为这段话的内容，而是因为这段话里夹杂的情绪。陆沉舟表面上一副公事公办的样子，心里却翻涌着近乎愧疚的关切。这种关切太浓了，浓到不像是对一个陌生人，甚至不像是对一个普通的旧同事。
但他确实不认识这个人。
“你以前见过我？”沈夜问。
陆沉舟的嘴角动了一下，像是想笑又没笑出来：“见过。你不记得了。”
“我记性不差。”
“不是记性的问题。”陆沉舟把烟从嘴里拿下来，捏扁了，丢进柜台旁边的垃圾桶里，“三年前你走的时候，是我送你去的医院。”
沈夜脑子里“嗡”了一声。
三年前。
那是他读心术反噬最严重的一次。他从大音社出来的时候几乎是在地上爬的，脑子里的噪音像一万个人同时在尖叫，他撞翻了走廊里的垃圾桶，摔倒在电梯口，最后被人抬上担架的时候已经失去了意识。
醒来以后他在医院的病床上躺了三天，床头的病历写着“急性应激障碍”。
他不记得是谁送他去的医院。
他只记得醒来时床边没有人，床头柜上放着一杯已经凉透了的水和一个剥了一半的橘子。
“那个橘子是你放的？”沈夜问。
陆沉舟点了头。
沉默。
唱片机里还转着那张柴可夫斯基，某一段弦乐的旋律在安静的店里流淌，带着一种老式录音特有的沙沙底噪。
沈夜垂下眼睛，看着柜台上那些细小的划痕。他想起那杯凉透的水，想起那个剥了一半的橘子，橘皮已经干硬了，边缘翘起来，像一朵枯萎的花。
他当时以为是护士放的。
“你为什么要送我？”沈夜问。
“因为你那时候的样子太惨了，”陆沉舟说，“像一条被雨淋湿的狗。”
沈夜差点笑出来。不是因为好笑，是因为这话太直了，直得不像安慰，像在说实话。
“我现在也像。”沈夜说。
“不像，”陆沉舟认真地看了看他，“你现在像一条被雨淋湿之后找了一个屋檐蹲着的狗。比那时候好一点。”
沈夜这次真的笑了，笑得很短，像咳嗽。
“我回去想想。”他说。
“行，”陆沉舟从夹克内兜里掏出手机，按了几个数字，“电话给我。”
沈夜报了号码，陆沉舟拨过来，他的手机在抽屉里震了一下。
“别拖太久，”陆沉舟把手机收回去，转身往门口走，“情绪污染不等人。”
他走到门口的时候停了一下，侧过身，用余光看着沈夜：“对了，昨天有人来找过你吗？”
沈夜心里一紧。
“什么人？”
“一个女人，穿深色风衣，长头发，长得挺好看的。”陆沉舟说这话的时候表情很随意，但他心里的声音出卖了他。
“……她动作这么快？不应该啊，她怎么会知道地址？难道上面还有人……”
沈夜没有追问。
他点了点头：“没见过。”
陆沉舟看了他一眼，那个眼神持续了大概两秒钟，然后他推门走了。
门关上的那一刻，沈夜听到他心里的最后一句话：“……他说没见过。他撒谎。”
沈夜靠在椅背上，盯着天花板。
他知道陆沉舟看出来了。那种人，干调音师这行的，感知力比普通人敏感得多，他说没见过的时候眼皮有没有多眨一下？声音有没有变调？呼吸节奏有没有变化？
也许都有。
但陆沉舟没有拆穿他。
这让沈夜觉得更不舒服。他宁愿被当场揭穿，被骂一句“***还骗我”，也好过这种心知肚明却不点破的沉默。那种沉默里有一种让人浑身发*的东西，像是被人用指头轻轻戳了一下后颈，不疼，但怎么都躲不掉。
下午三点多，店里来了第二拨人。
这次是****模样的男孩，穿着附近中学的校服，应该是逃课出来的。他们在摇滚区翻了半天，最后挑了一张平克·弗洛伊德的《月之暗面》，问沈夜多少钱。
“三百。”沈夜说。
三个男孩互相看了看，其中一个瘦高的说：“太贵了吧，网上才一百八。”
“这是头版再版，”沈夜拿起唱片翻到背面给他们看发行编号，“七三年的版本，四十年了，品相这么好你网上找找看有没有。”
他心里同时在听这三个孩子的内心。
瘦高的在想：“……其实我分不清头版不头版，我就是想买张有面的，放宿舍**用。三百确实有点贵，但老赵那小子上次买了个*eatles的箱子花了五百，我不能输给他……”
矮一点的想：“……能不能让他便宜点？两百五行不行？我午饭钱还没花完，但我不想出太多……”
第三个闷葫芦一直在想别的事情：“……昨晚那个梦又出现了，灰色的走廊，墙上有音符在爬。我不能跟任何人说，说了他们肯定觉得我疯了……”
沈夜看了那个闷葫芦一眼。
男孩长得很普通，圆脸，戴眼镜，校服拉链拉到头，领口扣得整整齐齐。他站在两个同学后面，手里没碰任何唱片，像是在发呆。
“……灰色的走廊，音符像虫子一样在墙上蠕动，它们在说话，但我听不懂。那个声音又来了：‘你能听到我吗？’”
沈夜的手微微一颤。
又是那句话。
“你能听到我吗？”
和昨晚在他床头响起的声音一模一样。
“三百就三百，”瘦高的男孩最终下了决心，从校服裤兜里掏出一沓皱巴巴的钱，数了半天，“给，正好三百。”
沈夜接过钱，把唱片装进纸袋递给他。他的目光越过瘦高个的肩头，落在那闷葫芦身上。
“你呢，”沈夜说，“有想买的吗？”
闷葫芦摇了摇头。
另外两个男孩已经往门口走了，喊着“走啦走啦”。闷葫芦跟上去，走到门口的时候突然回头看了沈夜一眼。
沈夜读到了他这一瞬间的内心。
“……他为什么看我？他是不是也知道什么？”
门关上了。
沈夜站在原地，手里还攥着那三百块钱。钱被攥得发皱，边角有汗渍。
他放下钱，坐到柜台后面的椅子上，拉开抽屉。抽屉里除了那盒舍曲林，还有那张黑色名片。
名片背面那行字——“沈夜，第七席，别装了”——在昏黄的灯光下像是浮起来的。
他把名片翻到正面，盯着那行手机号看了几秒，然后把抽屉合上了。
不是现在。
但很快了。
傍晚六点多，沈夜提前关了店。
他没有直接回家，而是在街上走了几圈。情绪雾比前几天浓了，路灯下面的光晕泛着一种不健康的粉色，空气里的甜腥味也更重了，像有人在远处烧了一种奇怪的香料。
街上的人比平时少，偶尔过去几个行人，也都低着头走得很快。市政公众号下午又发了提醒，说今晚情绪污染指数可能达到**，建议老人小孩不要出门。
沈夜在一家便利店门口停下来，买了一罐咖啡，站在门外的塑料椅子上喝。
便利店的灯是白色的，很亮，吸引了不少小飞虫围着灯管打转。玻璃门上贴着一张打印纸，上面写着“**夜间营业至凌晨两点，提供情绪避难服务”，下面用小字标注了收费标准——每小时十五元，提供热水和折叠椅。
情绪避难服务。
三年前还没有这个词。现在遍地都是。就像防空洞一样，只不过防空洞防的是**，这种地方防的是人们自己的负面情绪。据说待在亮白色灯光下、听着特定频率的白噪音，可以降低心魔化的概率。有没有用不知道，但生意很好。
沈夜喝完咖啡，把罐子捏扁，丢进可回收垃圾桶。
他往音乐厅旧址的方向看了一眼。
那条路黑漆漆的，路灯稀疏，两边的梧桐树长得太密，枝叶把大部分光线都遮住了。路的尽头隐约能看到一个灰白色的圆顶建筑，那是八十年代建的华容音乐厅，十年前荒废了，后来被大音社征用做了一段时间的临时站点，三年前彻底关闭。
昨晚的新闻说那里检测到了异常能量波动。
沈夜犹豫了大概十秒钟，然后把空咖啡罐的铝皮味从手上蹭掉，朝那个方向走过去。
他不是想去冒险，他只是想看看。
仅此而已。
走到了音乐厅的围墙外面。
铁栅栏门上了锁，上面挂着一个锈迹斑斑的牌子，“华容音乐厅”五个字掉了两个，只剩下“华容音乐”和半拉“厅”字。围墙里面杂草丛生，主建筑的大门被木板钉死了，但侧面的一个小门微微开着一条缝，里面透出一丝光。
不是灯光，是那种灰白色的、像月光又不是月光的冷光。
沈夜站在铁栅栏门前，双手插兜，微微歪着头看那条门缝。
他放开了一点点读心术。
不是针对人的，是针对这个地方的。情绪污染会在建筑物上留下“痕迹”，就像体温会在椅子上留下余温一样。一个地方如果长时间接触心魔，墙壁、地面、甚至空气里都会残留一些模糊的“回声”——不是完整的心声，更像是一段被反复播放的、严重失真的录音。
沈夜闭上眼睛。
来了。
“……不要……我不想变成那样……”
“……妈妈……妈妈你在哪……”
“……疼……好疼……”
“……谁能听到我……谁能……”
最后那句几乎是喊出来的，声嘶力竭，像一个人站在悬崖边上往下跳的时候发出的最后一声。
沈夜猛地睁开眼。
他的太阳穴在跳，后颈的皮疹开始发烫。那些声音虽然是残留在空气里的回声，但数量太多了，像无数只手从地底下伸出来抓住了他的脚踝。
他后退了一步。
就在这时，那扇半开的小门里走出一个人。
灰色的风衣，低马尾，白衬衫。
是昨天来店里的那个女人。
她手里拿着一个黑色的手持设备，像某种检测仪，屏幕发着幽幽的绿光。她低着头看着屏幕上的数据，走出来几步才抬起头，正好和沈夜打了个照面。
两个人隔着铁栅栏对视了三秒钟。
“你怎么在这？”女人先开了口。她的声音不大，但在安静的街道上很清楚。
“路过。”沈夜说。
“你家住这附近？”
“一公里多。”
“那不算路过。”女人把检测仪关掉，塞进风衣口袋里，朝铁栅栏门走过来，“你知道这是什么地方吗？”
“音乐厅，”沈夜说，“废弃的。”
“废弃的，但不安全，”女人站在铁栅栏门后面，离他只有两米远，中间隔着一道生锈的铁栅栏，“情绪污染浓度是外面的三十倍，你不应该一个人来。”
沈夜没说话。
他能听到她的内心。这次他刻意放开了一点，不是为了**，而是为了确认一些事情。
女人内心的声音很清晰，逻辑性很强，不像普通人那样飘忽不定。她在想：
“……他怎么来了？陆沉舟不是说今天去找他了吗？谈崩了？不应该啊，陆沉舟那个人的口才还可以……还是说他自己想来看看？那说明他也不是完全不想回来……”
还有一句，很轻，像是压在最底下的：
“……他的气色比昨天还差。药没吃够量吗？”
沈夜移开了目光。
“你是谁？”他问。
女人把手从口袋里抽出来，越过铁栅栏伸向他：“姜潮音。天音调律事务所，第三席。”
沈夜没有握那只手。
姜潮音也不尴尬，把手收回去，反而笑了：“陆沉舟去找你了吧？他怎么说？”
“他说天音七子重组。”
“对，”姜潮音点头，“第五席和第六席已经归位了，**席还在青海处理一个大案子，第一席和第二席——他们的情况比较复杂，暂时联系不上。加上我和陆沉舟，现在有三个人，算**就是四个。”
“那个女孩呢？”沈夜问。
姜潮音的表情变了。
不是惊讶，是一种更复杂的、像是被什么东西戳了一下疼处的表情。
“什么女孩？”她问。
“昨晚，”沈夜说，“凌晨一点多，我听到一个声音。她在喊救我。”
姜潮音沉默了大概五秒钟。
然后她转过身，面朝那个半开的侧门，声音低了下去：“你也听到了。”
“也？”
“这个音乐厅旧址的能量波动不是偶然的，”姜潮音说，“我们检测到里面有一个人形的心智信号。不是心魔，是活人的意识，被卡在心魔之海和现实世界之间的夹层里。”
“谁？”
“清弦。”姜潮音说出这个名字的时候，声音有点不稳，“第五席。三年前执行任务的时候失联，所有人都以为她死了。但最近我们发现，她还活着。”
沈夜的手指紧紧攥住了裤缝。
清弦。
他记得这个名字。
三年前他离开大音社之前，最后一次任务就是和清弦一起出的。那是一个C级污染源，按理说两个人足够了，但那天出了意外——污染源的级别突然从C级跳到S级，整个建筑塌了一半，清弦被埋在里面，等救援队挖开废墟的时候，人已经不在了。
沈夜一直觉得那是他的错。他是第七席，清弦是第五席，但他当时如果反应再快一点，也许能把人拉出来。
“你怎么确定她还活着？”沈夜的声音有点哑。
“她的心跳信号一直在，”姜潮音从口袋里掏出检测仪，重新打开，屏幕上显示着一串波形，“微弱，但确实在跳。而且每隔一段时间，她会发出一段类似求救的意识波。频率很低，普通人接收不到，但——”
“但调音师可以，”沈夜接过话头，“尤其是那种天生感知力敏感的调音师。”
姜潮音看着他：“对。比如你。”
沈夜没有说话。
风从音乐厅那扇半开的门里灌出来，带着一股潮湿的、像地下室一样的霉味，还有一丝若有若无的甜腥气——不是情绪雾的味道，是更浓的、更黏腻的，像腐烂的水果。
“所以你昨天来找我，不是巧合，”沈夜说，“你们早就知道我的地址。”
“大音社的档案里有你的住址，”姜潮音没有否认，“你虽然退出了，但你的调音师资格证没有注销，户籍系统里一直有登记。”
“陆沉舟今天来找我也是你们安排好的？”
“不算安排，”姜潮音把检测仪重新收起来，“他主动要求的。他说这件事必须他亲自来，因为你和他的交情——虽然他跟你其实也没什么交情，但他觉得他欠你的。”
沈夜想起那个剥了一半的橘子。
“你们想让我做什么？”他问。
“很简单，”姜潮音转过身，面朝着他，路灯的粉色光晕落在她的侧脸上，“用你的读心术，找到清弦在心魔之海里的准确位置。*******。”
沈夜沉默了很久。
他的脑子里各种声音在打架——不是别人的心声，是他自己的。一个声音说，回去，那是你欠她的。另一个声音说，你回去干什么？你想再疯一次吗？第三个声音说，你已经疯了，吃再多舍曲林你也知道你不是正常人，不如去做点有用的事。
第三个声音很小，但很固执。
他想起那个圆脸戴眼镜的男学生，心里那句“你能听到我吗”。
他想起昨晚黑暗中那个细得像线的“救我”。
他想起那个剥了一半的橘子。
“让我再想想。”沈夜说。
姜潮音没有逼他。她从风衣口袋里掏出一张新的黑色名片——和昨天那张一模一样的——从铁栅栏的缝隙里递过来。
“上面有我的手机号，”她说，“陆沉舟的那个你也可以打。谁接都一样。三天之内给我们答复，好吗？”
沈夜接过名片。
两张了。
他看了看手里的两张黑色卡片，叠在一起，字朝上，银灰色的“天音调律事务所”在路灯下反射着微弱的光。
他把两张名片都折了，对折，再对折，折成一个很小的方块，塞进牛仔裤的零钱袋里。
然后他转身走了。
走了大概十几步，他听到身后姜潮音的声音：
“沈夜。”
他停下，没回头。
“你的脖子后面，”她说，“那皮疹该抹药了。一直不管会溃烂的。”
沈夜抬手摸了摸后颈。
那块皮疹确实比早上更烫了。
他没说话，继续往前走。路灯把他的影子拉得很长，从一个灯柱底下拖到另一个灯柱底下，忽长忽短，像一条在路面上蠕动的黑色虫子。
走进单元楼的时候，他的手机震了一下。
一条短信，号码没存，但他认得——是陆沉舟白天拨过来的那个。
短信只有六个字：
“音乐厅别再去。”
沈夜盯着屏幕看了几秒，然后打了四个字回过去：
“已经去了。”
对方几乎是秒回：
“我知道。姜潮音跟我说的。你俩隔着栅栏唠了八分钟。”
沈夜把手机塞回兜里，上了楼。
楼道的声控灯又坏了，他摸着扶手上到四楼，掏钥匙开门，进屋，锁门，靠在门板上深呼吸了三次。
房间里还是那副样子。床没铺，窗帘没拉开，垃圾桶里两个方便面桶摞在一起，最上面那个还剩一点红油没冲干净。
他从零钱袋里掏出那两张折成方块的名片，放在床头柜上，和舍曲林摆在一起。
然后他坐到床上，从床底拉出那个黑色琴盒。
琴盒打开，芬达电吉他的琴身在黑暗中反射出暗哑的光。
他把吉他抱在怀里，没有接音箱，就那么干弹了一段。没有旋律，没有节奏，只是随便拨了几个音，在空旷的房间里发出干燥的、缺乏感情的声音。
但就在那几个干涩的音符里，他脑子里的噪音慢慢退了下去，像潮水从沙滩上撤退，留下一片暂时安静的、空旷的平面。
在那个平面上，他听到了一个很轻的声音。
不是昨晚的“救我”。
是一句新的，更清晰的，像是一个人终于找到了可以说话的对象，压抑了很久之后小心翼翼地说出来的第一句完整的话：
“你来了。我还以为你不会来了。”
沈夜的手指停在琴弦上。
那个声音是清弦的。
他记得。三年前在废墟外面，他隔着碎石和钢筋拼命挖的时候，听到的最后一句话就是她的声音——不是从通讯器里传来的，是从他脑子里直接响起来的，就像现在这样。
那时候她说的最后一句话是：“别挖了，会塌的。”
然后他就被第二次坍塌埋了。
等他再醒过来，人已经在医院里，耳边全是噪音，脑子里全是尖叫，清弦的名字和脸被埋在所有那些混乱的东西底下，沉了很久，久到他以为自己已经忘了。
但他没有忘。
他只是不敢想。
沈夜把吉他放回琴盒，盖上盖子，推回床底。
他拿起床头柜上的舍曲林，倒出两片，和着凉水吞了。然后他翻了个身，面朝墙壁，把被子拉到下巴。
墙上贴着一张褪色的便利贴，上面是他以前用圆珠笔写的一句话：
“不要听。”
他自己写给自己的。
每天晚上睡觉前看一遍，提醒自己把读心术关到最弱，不要听那些声音，什么都不要听。
但今天，他把脸贴在墙上，闭着眼睛，在心里说了一句：
“我听。”
不是对任何人说的，也不是对他自己说的。
像是某种默认的许可。
像是他终于承认，有些东西你挡不住，就像你挡不住一个人在你心里敲门。她敲了三年，一直很小声，小到你以为那是风声，是水**的气声，是自己耳朵的错觉。
但她一直在敲。
沈夜翻了个身，看着天花板那条裂缝。
裂缝在天花板上待了三年，没有扩大，也没有愈合，就那么安安静静地裂着，像一个一直睁着的眼睛。
“三天。”他小声说。
然后他闭上眼睛，等着那个声音再来。