《无敌素裙》男女主角叶玄叶玄，是小说写手青鸾幽客所写。精彩内容：她自虚无来------------------------------------------。，久到第一颗星辰尚未学会发光，久到宇宙本身还在寻找自己的形状。“无”都未曾定义的原始虚空里，有一道意志，静静地存在着。。不是法则。不是任何可以被定义或被描述的存在。它只是一道意志——一道与宇宙同生、甚至比宇宙更古老的意志。。或许，它是某个超越了一切的剑道文明在覆灭前凝聚出的最后执念；或许，它是宇宙本源为...

第2章

青城------------------------------------------。，久到东边的日头爬上瓦檐，把青石板的露水晒成了一层薄薄的水汽。久到早市的小贩们已经摆好了摊，扯开嗓子开始吆喝。。——而是她就站在他摊子前面不到三步远的地方，一动不动，既不买东西，也不走人，像一个走错了路然后忽然不知道下一步该往哪儿迈的人。：一身素青长裙，料子普通，洗得倒是干净。手里提着一柄剑，看着挺唬人，但剑刃上好几处卷口，一看就没好好保养。光着脚，脚踝上还沾着露水和泥点。脸生得很，不像是青城本地人。“姑娘，”老王头扯了张荷叶垫在手心，捞了一块热腾腾的豆腐放在上面，朝她递了递，“外地来的吧？一大早站这儿，吃了吗？”，看着这个冲她说话的老人。，脸上的褶子像干了的橘子皮，围裙上全是豆浆的渍迹，一双手被热气熏得通红。他看着她，眼睛里没有敬畏、没有探究、没有任何她习惯看到的情绪。只有一个早市小贩对陌生人的、纯粹出于习惯的关心。“来，拿着。”。。白生生的，冒着热气，搁在翠绿的荷叶上，像一块刚从雾气里捞出来的玉。她闻到了一股很淡的豆香——不是她在星空中闻过的任何一种味道。离子化星尘的焦灼，黑洞视界边缘的辐射味，行星地核深处的硫磺气息——都不是。这个味道，太淡了，淡到如果她不降生这具肉身，根本察觉不到。，接了过来。。透过荷叶，热度贴在她掌心。这是她第一次感受到“烫”。，满意地笑了笑，转身又去招呼别的客人。走了两步又回头，补了一句：“小心烫啊姑娘，刚出锅的。”。她只是捧着那块豆腐，感受着掌心那一点温度。然后她抬头，看了一眼老王头的背影，转身继续走。
豆腐她一直捧着，直到走过半条街才想起来——自己没有付钱。
付钱这个行为，是她在很久之后才学会的。那时候她才知道，老王头给她的那块豆腐，叫“送的”，不是她应得的。但她没有回去还钱，而是记下了这个老人的脸。后来很多年，她每次路过青城，都会在他的摊子上买一块豆腐。也不吃，就放在那里。老王头始终不知道为什么。
早市在城东，沿着河岸铺开，从卯时热闹到巳时。青儿走进集市的时候，人间正在她面前铺展开来。
一个妇人蹲在菜摊前挑青菜，拿起一棵，剥掉外面两片老叶子扔回筐里，摊主急了：“大姐你别剥了再剥就剩心了！”妇人瞪眼：“你这菜叶子都蔫了还不让人剥？”两个人你一言我一语，最后妇人又多拿了一棵葱才罢休。摊主嘴上骂骂咧咧，手上已经开始招呼下一个客人。
青儿看着这一幕，觉得很有趣。不是“凡人为了几片菜叶子争吵”这件事有趣，而是他们明明在吵架，眼睛里却没有恨。不是她见过的那种恨——**之恨，覆国之恨，被背叛后的、渗透骨血的恨。他们只是……在说话。用一种很大的声音，说一些很小的事。
不远处，一个**在剁排骨。膀大腰圆，光着上身，围裙上溅满了碎骨和血沫。他手起刀落，一根猪肋骨应声而断，骨髓从断口处溢出来。旁边等着买肉的阿婆啧啧两声：“今天的排骨好，骨髓多。”**咧嘴一笑：“那可不，这猪是我昨儿现杀的，还喘着气呢。”
青儿看了他一眼，从他面前走过。**剁肉的动作顿了一下——他说不上来为什么，只觉得刚才好像有一阵凉风从脖子后面吹过去，抬头一看，什么也没有。
桥东头有个**书信的先生。干瘦，胡子稀疏，戴着一顶洗得发白的方巾。他面前的小桌前排了三个人：一个老**要给在外地做学徒的儿子寄钱，一个年轻媳妇要给当兵的丈夫报平安，还有一个半大小子要给城里的远房亲戚写借条——**病了，急用钱。
**先生每写一封，都要把那人的话重新组织一遍，时而摇头晃脑，时而停笔沉思，仿佛在作什么千古文章。青儿站在旁边，看着他写完三封信，每一封信的开头都是三个字——见字如面。
见字如面。这四个字让她想了很久。为什么看到字，就像看到脸？如果看到字就能看到脸，那为什么还要写字？直接看脸不好吗？
后来她明白了。写信的人，和收信的人，隔得很远。远到看不见脸，远到声音也传不过去，远到只能用字来代替。但字是死的，人是活的。所以要在信的开头写上“见字如面”，意思是：当你看到这些字的时候，就当是看到我吧。
这个解释是叶玄后来告诉她的。那天他写了封信给她——其实她就站在他旁边，但他非要写。她拆开信，第一行是“见字如面”。她面无表情地说：“我就在你面前。”叶玄嘿嘿一笑：“那不一样。字写下来，以后你想我的时候还能看。”她说：“我不会想你。”叶玄说：“那你留着，万一哪天想了呢。”
后来，她真的留着了。一万世之后，那张泛黄的纸还在她袖中，字迹早已模糊，只剩四个字还能辨认——见字如面。
当然，这是很久以后的事。此刻的青儿还不知道叶玄是谁，不知道什么是信，不知道自己会把一张纸保存一万世。她只是站在桥头，看着**先生摇头晃脑地写信，觉得这个人很有趣。
看了很久，转身离开。
从城东到城西，从城北到城南。她穿过了一条又一条巷子，走过了一座又一座石桥。青城不大，走完一圈用不了多久。但她走了整整一个上午，不是因为路远，而是因为她每一步都想看清楚。
有人在井边打水，扁担吱呀吱呀地响。有人在院子里劈柴，斧头嵌在木墩上，手冻得通红还在搓。有人在学堂里念书，“天地玄黄，宇宙洪荒”，稚嫩的声音从窗户飘出来，被风扯碎，一句一句散在巷子里。
青儿在学堂窗外站了最久。
教书的老先生正在打瞌睡，戒尺搁在腿上。底下的学童有的在写字，有的在抠桌缝，有的偷偷把纸条塞给同桌。有个小男孩念书念到一半，忽然扭头往窗外看了一眼。
他看不到青儿。但他好像感觉到什么，愣了一会儿，然后摇摇头，继续念书。
青儿退了一步，离开了那扇窗。
走过打铁铺时，铁匠正在淬火。烧红的铁块浸入水槽的瞬间，白雾腾地炸开，滋的一声响彻半条巷子。青儿停下来，看着那团白雾在空中翻卷、扩散、消失。铁匠从水槽里捞起冷却的剑坯，对着光看了看弧度，不满意，又塞回炉子里。他抬头看到门口有人，是个穿素青长裙的女子，提着剑，正盯着他的水槽看——准确地说，是盯着那团已经消散了的白雾。
“姑娘，修剑？”铁匠问。
青儿把目光从空无一物的水槽上收回来，看了他一眼，没有回答。铁匠耸耸肩，继续拉风箱。炉火忽明忽暗，照得他的脸一明一灭。
太阳偏西的时候，她走到了城门口。
城门口有一棵老槐树，树冠大得能遮住半个城门的影子。树下坐着一个老人，背靠着树根晒太阳。他太老了，老到脸上的皱纹像干涸的河床，老到目光浑浊得看不出瞳孔的边界。嘴角淌着一条口水，亮晶晶的，他自己似乎完全不知道。
几个小孩从他面前跑过去，有个孩子停下来看了看他，然后被同伴拉走了。有个妇人提着菜篮经过，看了他一眼，加快了脚步。
青儿走到他面前，蹲下来。
她看着他的脸。他的眼睛是睁着的，但她不确定他有没有在看。他什么也没看。他只是在那里——像一块被晒热的石头，像一棵快要空心却还在发芽的老树。他的呼吸很慢，慢到每一口都像是前一口的续集。他的手指偶尔动一下，不是抽搐，只是指尖轻轻叩着自己的膝盖。
她看了很久。
在虚无之境的时候，她也看过“老”。一颗恒星从主序星变成红巨星，体积膨胀几百倍，吞掉自己的行星，然后坍缩成一颗白矮星。那个过程很美，但没有让她停下过目光。因为那是规律。规律不需要被注视，它只是发生。
但这个老人——他不是规律。他是一个人。他不知道此刻蹲在他面前的是一个可以一剑斩灭星系的意志，他也不知道自己正在被这样一个存在注视着。他只是在晒太阳。只是在老去。
“老”和“衰老”不是同一件事。星辰会老，但不会衰老。人会。人会一点一点地、不可逆转地，走向那个终点。青儿忽然意识到一件事——她不会老。她可以以这副容貌存在亿万年，直到宇宙终结。她永远无法体会这个老人正在体会的东西——皮肤松弛、肌肉萎缩、关节疼痛、记忆像沙子一样从指缝里漏掉。然后有一天，停止呼吸。
她站起来。
风吹过老槐树的叶子，沙沙地响。有一片叶子从枝头飘下来，落在老人的膝盖上。他没有动。那片叶子就那么搁在他的膝盖上，绿中带黄，叶脉分明。
青儿转身，走进了城门洞的阴影里。
天黑之后，青城变了样子。白天的喧嚣像退潮一样收走了，取而代之的是另一种安静的热闹——不是安静，是被压低了的、关在门窗里的热闹。
家家户户亮起了灯。灯油的气味从窗缝里渗出来，混着晚饭的余香和夜风的凉意。
青儿站在城中最高的屋顶上——是城隍庙的飞檐，四角翘起，檐下的风铃在夜风里偶尔响一声。从这里可以看到整座青城。灯火星星点点，像被人随手撒了一把碎金子在黑布上。她看到有人家一家人围桌吃饭。小孩子不好好吃饭被娘亲敲了脑袋，父亲在一旁笑，被母亲瞪了一眼，赶紧低头扒饭。她看到有人家灯下缝衣，**亲把线穿过针眼，穿了三回没穿进去，女儿接过来，一下就穿好了。**亲叹了口气，说了句什么。女儿笑着靠在她肩上。
青儿看着那些亮着灯的窗户。每一扇窗后面，都是一段她从未经历过、也从未理解的人生。
她想起以前在虚无之境看过的那些人间画面。那时候，这些画面只是画面，像水面上飘过的倒影，不留痕迹。现在她站在这里，闻得到炊烟的味道，听得到夜风里的窃窃私语，感受得到脚底瓦片的粗糙和微凉。这些不再是画面了。这些是真实的。但真实的，她依然不懂。
为什么那个母亲要敲孩子的头？为什么那个女儿要帮母亲穿针？为什么那个父亲被瞪了一眼就不笑了？为什么那个**亲要叹气？
她不懂。
但她开始想知道。
月亮升到了中天。打更人敲着梆子从街上走过，喊着“天干物燥，小心火烛”。声音在空旷的长街上回荡，一下一下，不急不缓。
青儿站在飞檐上，月光落在她的素青长裙上，把她整个人镀成了一层淡淡的银。她低头看了一眼手中的铁剑。剑刃上的卷口在月光下格外清晰，像几道无法愈合的旧伤。这柄剑，她可以随时换掉。她可以用混沌之气凝出一柄绝世神兵，吹毛断发，斩星辰如斩草。但她没有。她不知道为什么。大概是因为懒得换。
她闭上眼睛。
夜风从她身侧掠过，带来远处河水的腥气和稻田的清香。青石板的长街在她脚下的阴影里伸向黑暗，明天清晨，它会被晨雾重新填满。
她睁开眼睛，最后看了一眼这座叫青城的小城。然后她做了个决定——再多留几天。反正，她也不知道要去哪里。
打更人的梆子又响了。这次很远，从几条街外传来，闷闷的，像隔了一层水。
青儿站在飞檐上，等天亮。