《跪求岳母救妻子被拒后，我成了整个新奥尔良驱魔圈的噩梦》这本书大家都在找，其实这是一本给力小说，小说的主人公是苏晚伊莎贝尔，讲述了​“一瓶血清，要三个活人的血来换。”我岳母伊莎贝尔说这话时，正坐在壁炉前喝血。我妻子苏晚快死了——被家族的印记诅咒，血液在慢慢干涸。我跪在她家意大利大理石地板上，膝盖磕得生疼。跪了快一个小时，最后等到一句：“她的血已经干了百分之六十，撑不过三个月。”苏晚死的那晚，握着我的银桩说“我不冷”。我连墓碑都买不起，用一块鹅卵石给她当了墓碑。现在她跪在我门口，裹着一条从沃尔玛买的破毯子，问我能不能给她一口血。...

第8章

我找了一个很细的笔杆，让她叼在嘴里，在纸上一点一点地戳。她画得很慢，一幅巴掌大的画要画一整天。画出来的是抽象的点彩，红的，灰的，黑的，像血液滴在水里扩散开的纹路。

她画了很多这样的画。我把它们一张一张裱起来，挂在房间的墙上。整个房间像一个小小的画廊，展出的全是苏晚最后的作品。

有一天晚上，她突然清醒了。

不是那种迷迷糊糊的清醒，是真正的清醒。她的眼睛亮了起来，灰色的瞳孔里有一种光，像雨后河面上的反光。

“陆铮。”

“我在。”

“我想去杰克逊广场。”

“你现在去不了。”

“我知道。”她的声音很小，小得我要把耳朵贴在她嘴边才能听到。“你替我去。替我去看看那些猫。替我去看看那座雕像。替我去看看那片天空。”

“天空有什么好看的？”

“去看一看。”她说，“回来告诉我，它是不是蓝色的。”

那天下午，我去了杰克逊广场。

广场上人很多，游客、小贩、街头艺人，都和以前一样。安德鲁·杰克逊的骑马雕像还是那样，铜绿色的，被阳光晒得发烫。长椅上坐着喂鸽子的老**，还是三年前那个。

那些猫在广场的角落里晒太阳。巴拿马缩成一团，像一个毛茸茸的球。图卢兹趴在花坛边上，半闭着眼睛。海盗最不老实，追着一只蝴蝶跑来跑去。

我蹲下来，摸了摸巴拿**头。

“苏晚让我来看你的。”我说。

巴拿马叫了一声，蹭了蹭我的手心。

天空是蓝色的。不是新奥尔良最常见的灰色，是那种透亮的、浅浅的、像被水洗过的蓝。

我站在那里，看着那片蓝色的天空，看了很久。

看得眼睛发酸。

苏晚是在一个雨夜走的。

那天的雨不大，细细的，密密的，打在窗户上发出沙沙的声音。新奥尔良十一月的雨就是这样——不冷不热，不急不慢，像一个没有情绪的老人家在自言自语。

苏晚的呼吸越来越弱，像一台老旧的收音机，声音一点点拧小，最后只剩下电流的嗡嗡声。她躺在那里，眼睛半睁着，瞳孔散得很开，不知道在看哪里。

我握着她的手。那手很小，很轻，像一片随时会被风吹走的落叶。她的手背上全是针眼，青一块紫一块，像一幅伤痕累累的画。

“苏晚。”我叫她。

没有反应。

“苏晚，是我，陆铮。”

她的眼睛动了一下。瞳孔慢慢聚焦，看到了我的脸。

“陆铮。”她说。声音很轻，轻到像一声叹息。

“我在。”

“我不疼了。”她说。

“不疼就好。”

“我想画画。”

“你画。我去给你拿笔。”

“不用了。”她的嘴角弯了一下，是一个很小很小的弧度。“我的画都在你心里了。你替我记着就行。”

“我记着。我全都记着。”

“陆铮。”

“嗯。”

“你说天空是蓝色的。我没看到。但我信你。”

“以后我天天给你画天空。用你最喜欢的普鲁士蓝。”

“好。”她的声音越来越小，小到像是从很远很远的地方传来的。“铮哥，我不冷。”