都市小说《寒窗十年被夺功名一纸军令踏碎皇》是作者“爱吃鸡丝卷的铁尘风”诚意出品的一部燃情之作，谢昭临顾云疏两位主角之间虐恋情深的爱情故事值得细细品读，主要讲述的是：朱衣血染科场雪------------------------------------------。，纸面被雪压得发沉，墨字模糊成一片片污迹。谢昭临跪在殿前，朱衣沾了雪泥，领口结了冰碴。他没抬头，眼睛盯着自己鞋尖上那点灰，是今早从城门带进来的，还没来得及掸。，像冻僵的麻雀，断断续续。“……查实舞弊，策论代笔，勾连考官……褫夺功名，抄没家产，流放漠北……”，有人咳嗽，有人把袖子往里缩了缩。没人敢动。...

第2章

营门内那根旗杆------------------------------------------，画了一枚卷轴，被撕成两半，一半是“德”，一半是“法”。，没烧，没扔。，压着那半页《四书》。，一个穿青衫的人，独自进了营。，没带随从，没穿官服。，坛口用黄泥封着，泥上还沾着草屑。，刀尖抵喉。，也没说话，只看着营门内那根旗杆——旗杆下，挂着一具**，是前日抓的贪吏，脖子被绳子勒得发紫，眼睛还睁着。，雪刚停。，左肩的护板缺了一角，是上月砍人时被铁锤砸的。，刀尖拖在地上，划出一道浅痕。，笑了。“谢昭临。”他说。，刀尖往前送了半寸，抵在那人喉结上。，慢慢渗出来，一滴，挂在皮肉上，没往下掉。
“你认得我？”谢昭临问。
“你记得那年策论题吗？”那人问，“‘论治国以德’。”
谢昭临没动。
“你写的，是‘德不足恃，法可安邦’。”
那人声音很轻，像怕惊了风，“你抄录的稿子，被我调了包。”
谢昭临的刀，没再进。
“你改了？”他问。
“我改了。”那人点头，“你那篇，太直，太狠。他们不杀你，就不是科举案，是灭门案。”
谢昭临盯着他。
那人脸上有几道旧疤，左眉断了一截，是被火燎的。
他忽然想起，三年前殿试前夜，有人在贡院后巷递给他一卷纸，说是“同窗所赠”，字迹和他一模一样。
他当时没接。
“你不是顾云疏。”他说。
“我是。”那人笑了，“你记得我鞋上的裂口吗？左边脚跟外侧，麻线露着。你那年，还说，‘这鞋还能穿两年’。”
谢昭临的刀，抖了一下。
“你没死。”他说。
“我被贬了，去了岭南。三年，换了七次名字，睡过七次草堆，吃过三次人肉干。”顾云疏说，“你呢？你活下来了。”
谢昭临没答。
他把刀收回，刀尖在雪地上划了一道，像在画线。
“你来干什么？”他问。
顾云疏没答，只把酒坛放在地上，泥封裂开，酒香飘出来，是陈年的汾酒，带着一点霉味。
他蹲下，揭开坛盖，把酒泼在地上。
酒液渗进黄沙，像血渗进土。
“你可知道，你写的那句‘法可安邦’，是当年主考官写的？”他说，“他被砍了头，抄家时，从他枕头底下搜出三十七篇‘德不足恃’的稿子，全是你的字迹。”
谢昭临的瞳孔，缩了一下。
“你写的，他抄了。他抄的，你背了。”顾云疏抬头看他，“你没写错，是他们，把你的笔，变成了他们的刀。”
他站起身，拍了拍手上的灰。
“你恨的是谁？”他问，“是那些宦官？是那些考官？还是……那个**？”
谢昭临站着，没动。
风从营外吹进来，卷着雪粒，打在帐布上，沙沙响。
顾云疏没等他回答。
“你烧《春秋》，说‘今日之功，来日之法’。”他说，“你心里清楚，你不是在报仇，你是在等一个机会。”
他转身，往营外走。
“那封信，是我写的。”他头也没回，“你枕头底下的石头，刻着‘天不公’——可你没刻完。”
谢昭临没动。
顾云疏走到营门，停下。
“你该刻**字。”他说，“刻‘人’。”
他走了。
没回头。
谢昭临站在原地，刀还拎着，刀尖上，沾着一点血，是顾云疏的。
雪又开始落了。
他低头，看地上那滩酒渍，已经渗进沙里，看不出痕迹了。
他走回帐中，从枕下摸出那块石头。
“天不公”三字，刻得深，指甲缝里还卡着干血。
他用拇指，慢慢摩挲。
然后，他从怀里掏出一把小刀——是那把锈刀的刀尖，他磨了三年，磨得极薄，像柳叶。
他蹲下，对着火光，开始刻。
**笔。
“人”。
刻得很慢。
血，又渗出来，滴在石头上。
他没擦。
火盆里的灰，冷了。
帐外，风刮过旗杆，那具**的舌头，还在风里晃。
一滴雪，落在他手背上，化了。
他没抬头。
案头，那封信还在，压着半页《四书》。
信末，那枚被撕裂的卷轴，纸边卷着，像被风吹过。
他看了一会儿，把石头塞回枕下。
然后，他吹熄了灯。
帐外，守夜的兵，咳嗽了一声。
远处，有马蹄声，很轻，像踩在雪上。
他没动。
也不听。
他只是，把那半页《四书》残纸，又掏出来，对着月光，看了一遍。
纸角，那枚朱砂印，还在。
像一滴没干的血。
他把它，重新塞进怀里。
风，还在吹。
帐外，一只乌鸦，落在旗杆上，歪着头，看他。
他没看它。
它也没飞。
雪，落得更密了。
桌上，那坛酒，空了。
坛底，还剩一点残酒，凝成一小块冰。
冰里，夹着一片干枯的草叶。
：边关孤灯照铁甲
风刮了一整夜，没停。
谢昭临在帐外站了半个时辰，手里的刀没放。刀鞘上缠着三圈麻绳，是去年冬日从死人身上剥下来的，褪了色，结了硬壳，像冻干的血块。他没换。军中规矩，统帅的刀，不许换。
帐内火盆烧得旺，炭是黑的，不冒烟，只闷着红。他走进去，脚踩在沙地上，留下四个印子，脚后跟的泥没掸，是今早从西哨岗带回来的。沙里有碎骨，有人说是去年冻死的马，也有人说，是逃兵的骨头。
他坐下，没脱甲。甲片缝里卡着沙，一动就响，像指甲刮陶碗。
亲兵端来一碗粟米粥，热气刚冒，就被他推开。粥凉了，他才喝。喝得慢，一口一口，像在数米粒。喝完，碗底留着一层灰，他没洗，搁在案角。
案上摊着三封信。一封是北疆都督的急报，说粮草只剩七日；一封是南线斥候的密函，说敌军换将，新来的不讲规矩，专杀俘虏；还有一封，是昨夜枕下发现的，没署名，纸是旧的，边角卷了，像从哪本账册里撕下来的。
他把信捏在手里，没看字。只盯着信尾那枚画——卷轴被撕开，一半是墨字，一半是白纸，墨字断在“德”字的竖钩上，像被人用刀砍断的脖子。
他盯着看了很久，直到火盆里一块炭裂了，掉出来，滚到地上，没灭，还红着。
他没弯腰去捡。
帐外有人轻咳了一声。
是副将周铁山。他站在门帘外，没进来。左手攥着一块布，右手提着一壶酒。布是粗麻的，沾着灰，酒壶是陶的，壶嘴裂了条缝，用铜丝缠着。
“统帅，”他声音低，“今日饷银到了。”
谢昭临没应。
“七车，都运进西营了。”周铁山顿了顿，“按老规矩，分三批，每批十天，轮着发。”
“谁送来的？”
“户部的车，押运的是王副使。人没进营，只在三十里外交接。他……没说话，就递了手令。”
谢昭临抬眼，看了他一眼。
周铁山没躲。他右眼底下有道疤，是去年夜袭时被箭划的，没缝，自己拿针线扯了线头，留了疤。现在那疤泛着青，像生了锈。
“他走的时候，”周铁山又说，“把马鞭落下了。”
谢昭临没动。
周铁山把布包放在地上，没走。他蹲下，把马鞭解出来，放在案角。鞭子是牛皮的，手柄磨得发亮，尾端还系着一根红绳，打了个死结。
“他说，”周铁山声音更低，“‘谢将军若问，就说，今年的雪，比去年早了七天。’”
谢昭临盯着那根红绳。
他记得。三年前，他还在国子监，顾云疏腰上系过一根一模一样的。也是红绳，也是死结。那天他问：“结这么死，解得开？”
顾云疏笑，没答，只把书卷卷起来，塞进袖口，说：“结得越死，越不容易丢。”