幻想言情《我，伪灵根，科学轰碎修仙界》，主角分别是林飞丹田，作者“打窝打窝”创作的，纯净无弹窗版阅读体验极佳，剧情简介如下：一觉醒来在仙界------------------------------------------。。是钝钝的、从骨头缝里渗出来的酸疼，像被人用擀面杖从头到尾擀过一遍。他皱了皱眉，下意识去摸床头的手机——手指戳进了一把干草里。？，手指在草秆间搅动，发出窸窸窣窣的声响。干燥的稻草扎着指腹，有些硬，有些韧，还带着一股陈年谷物特有的气息。。。不是那盏接触不良的日光灯。不是印着小广告的白墙。。，在视线里形...

第3章

原主的梦------------------------------------------，天边刚透出一点青灰色的光。他本该立刻睡着——凌晨四点挑水，挑完劈柴，劈完扫地，骨头架子都快散了。可真正挨上枕头，意识却像块石头，咕咚一声往下坠。。像有人把他按进深水里，耳朵先被灌满，接着是眼睛。世界变得很远，声音隔着一层膜，闷闷的，听不真切。他想说点什么，嘴唇张了张，没发出声音。身体在下沉，越沉越暖，越暖越怕。——亮了。，是好多块碎片同时亮起，像有人在他面前摔碎了一面镜子，每片碎玻璃里都映着一段画面。林飞想闭眼，眼睛根本不听使唤。他被迫坐在第一排，看别人的一生。，他的身体在微微发抖。手指无意识地攥紧了枕头，指甲陷进干草里，几根干草被拗断，发出细微的”咔嚓”声。眉头锁成一个死结，眼角有什么东西渗出来，顺着太阳穴滑进发鬓，在草席上洇出一小片深色的痕迹。他还不知道自己哭了。，像从水底浮上来的气泡——。，攥得很紧，指节都泛了青。水晶球比他脑袋还大，放在一张铺着黑布的木桌上，桌边坐着个穿灰袍的老头。屋子里还有其他孩子，有的哭，有的笑，空气里飘着一股汗味和尘土混在一起的气味。“手放上来。”。掌心冰凉，球壁更凉，像摸着冬天的井沿。他屏住呼吸，小**绷得紧紧的，能听见自己的心跳，“咚咚咚咚”，像只被攥在手里的麻雀。。，像炉膛里的炭；接着是蓝，像寒冬深夜的井水。两道光从球心往外爬，爬到一半撞在一起，谁也不让谁。红吞噬蓝，蓝侵蚀红，最后嗡的一声——混沌的灰。，像灶膛里没烧尽的柴灰。，叹了口气。那口气很长，从鼻腔里出来，带着一股”又白跑一趟”的倦怠。他摆摆手，甚至没再看原主第二眼。“水火双属，伪灵根。”
原主回头看了一眼。**站在门槛边上，肩膀肉眼可见地塌下去，像有人从上面卸了块砖。他娘别过脸，衣料擦过脸颊的声音很细，“沙沙”的一声。她的肩膀在抖，但没人看见她的脸。
原主的嘴唇动了动。他叫了声”爹”，声音太小，被风吹散了。
眼眶红了，但他没哭。小手从衣角挪到胸口，按在那里，一下一下地按着。那不是认错，是不服气。指节抵着胸骨，压得很用力，像要把什么东西按进身体里。
“好歹有条活路。”他娘没看他，话说得很快，尾音带着一丝颤，“青云宗招杂役，管饭，有地方睡。”
马车来的时候是清晨，原主一个人爬上去。车帘放下前，他最后看了眼村口——父亲转过身，背对着马车，肩膀还是塌的。母亲的背影已经进了屋，门帘晃了晃，没再掀开。马车颠簸了一下，原主的手撑在车板上，掌心压着一小块木刺，扎进去，他没拔。那点疼让他清醒。
碎片暗下去，另一块亮起来。
十岁了。原主瘦了，更矮了，像根没晒够太阳的豆芽菜。颧骨突出来，手腕细得能看见骨头的形状。
杂役房里此起彼伏的呼噜声，像一群生病的猪。原主从草铺上爬起来，动作很熟练——先撑起上半身，停三秒，听听周围的动静，再轻轻把腿挪下地。布鞋是白天偷藏好的，不在床边，在灶台后面，摸黑过去，穿上，再摸到墙角。
月光从屋顶的缝隙漏下来，一道细长的光，正好切在他脚边。他坐在光外面，背贴着土墙，开始引气。土墙很凉，隔着单衣贴着后背，凉意往骨头缝里钻。
水火灵气入体的瞬间，他浑身一僵。像有两条蛇从不同的口子钻进血管，一条烫，一条冷，见面就撕咬。他的小腹猛地收缩，喉头一甜，胸腹里像有把钝刀在来回搅动——
“哇。”
半升血吐在膝盖前面的地上。声音不大，在寂静的夜里却格外清楚。血是暗红色的，带着一股铁锈味，溅到他的布鞋尖上。
原主用袖子抹嘴。袖子是粗麻的，擦过嘴唇时带着砂纸般的糙感，很快吸饱了血，颜色变深一块。他低头看看那摊血，又看看自己的手，然后——笑了。
嘴角翘得很浅，但确实是笑。“我还活着。”他没出声，嘴型是这个意思。活着，就可以继续。他用手指蹭了蹭鞋尖的血，在墙上擦了擦。
他重新坐好，闭上眼睛。
同屋有个杂役翻了个身，草席”嘎吱”一声。原主立刻屏住呼吸，整个人缩成一块石头，连心跳都被刻意压慢。呼噜声重新响起来，像拉风箱，原主才缓缓吐出一口气，血腥味还在嘴里，他咽了口唾沫，继续。
碎片再换。十三岁了。
原主的手掌摊开在月光下，掌纹里嵌着几道老茧。不是劈柴磨的，不是挑水压的——是那些灵气灼伤留下的疤。每次引气失败，水火灵气就会在经脉里炸一次，炸出来的泡，好了又炸，层层叠叠。有些疤凸起来，像蚯蚓趴在手掌上。
三年。一千多个凌晨。冬天土墙冻得像冰，夏天蚊子成群地往脸上扑，他都没停过。
同屋的杂役坐他旁边，递了半块硬饼。饼是三天前的，边缘发硬，中间有点软。“别折腾了。”那人的声音压得很低，怕吵醒别人，“伪灵根不可能成功的。你就是把自己练死，也迈不过那道坎。”
原主接过饼，掰了一小块放进嘴里。嚼了嚼，咽下去。然后他笑了，跟十岁那年一样，嘴角翘着，没有底气，只是习惯。他把手掌翻过来，月光照在蚯蚓似的疤上。
第二天凌晨，他照样爬起来。
穿布鞋、摸黑到角落、坐下、闭眼——这**作他已经做了三年，流畅得像一套舞。不碰草席，不踢灶灰，就连呼吸都调到了最轻的档位。坐下时先用手掌按一下地面，试稳了，才把重量放上去。
每次引气失败后，他会盯着自己的手掌看五秒钟。不多不少，刚好五秒。拇指摩挲着那些凸起的疤，一圈，两圈，三圈。然后重新开始。
这次不一样。他感觉到水火灵气在丹田附近旋转，越转越快，越转越近。烫和冷没有打架，它们在——融合？像两条蛇缠成了一股绳。
原主的睫毛颤了一下。他的手不自觉地按向小腹，指尖发抖，连带着整个肩膀都在轻微地颤。
最后一块碎片。
也是最痛的一块。
十六岁。水火灵气在丹田附近拧成一股绳，旋转、收缩、膨胀——然后，崩了。
不是炸开，是从里面撕开。像有人把他的经脉一根一根抽出来，用钝刀细细地割，割完还要往伤口上撒一把盐。原主连喊都没喊出声，喉咙被一口血堵住了，气**灌满了腥甜。他向后倒去，后脑勺磕在土墙上，“咚”的一声闷响，眼前炸开一片金花。
视线从清晰变成模糊，天花板在转，很慢地转，像个巨大的磨盘。血从嘴角流下来，经过下巴，滴到胸前的衣襟上。温热的，有点腥甜。他试着抬手去擦，胳膊像灌了铅，只抬起来半寸就砸回地上。
他张着嘴，想吸气，肺里像塞满了碎玻璃，每吸一口都有细小的刺痛从胸口蔓延到全身。
心跳从急促变缓，“咚咚——咚——咚——”，像有人在很远的地方敲鼓，鼓声越来越轻，越来越远。鼓声每弱一分，他的身体就冷一寸。
疼到极致之后，是麻木。这比疼更可怕。麻木意味着正在失去，正在变成别的东西——或者，什么都不是。脚趾先没感觉，接着是小腿，麻木像潮水一样往上漫。
原主的手指在地面上抓挠，指甲里嵌满了泥土和草屑。他没力气握紧，手指只是本能地蜷曲、伸展、再蜷曲。指尖磨破了，渗出血丝，但他已经感觉不到了。
瞳孔在扩散，黑眼珠慢慢被灰白色的雾吞掉。但他的头——用尽最后的、全部的力气——转向了窗户的方向。脖子扭得很慢，骨头”咔咔”地响。
窗外是天，是云，是他从未到过的远方。有鸟叫，很细，很清，像针一样扎进他浑浊的意识里。
“我也……”每个字都拖得很长，气若游丝，但每个字都很清楚，嘴唇上沾着血沫，“想……飞……”
眼睛里的光暗下去。不是一下子灭的，是一点一点被什么东西吸走的，像蜡烛被吹灭前最后的挣扎。先是边缘，再是中心，最后——全黑了。
林飞在梦里张了张嘴，没发出声音。
林飞在梦中”看”着那双眼睛从明亮变成灰暗。灰得像那块水晶球，灰得像灶膛里没烧尽的柴灰。那双眼睛死前望着窗户，望的是天，是云，是一个伪灵根一辈子也够不到的远方。
林飞惊醒。
天还没亮，杂役房里一片漆黑。他听到自己的呼吸声，急促、沉重，像刚从水里爬出来。心跳得快要从嗓子眼里蹦出来，“咚咚咚”地撞着胸腔。脸颊贴着什么东西，湿冷湿冷的——枕头湿透了，湿了一**，贴在脸上像块凉掉的抹布。
他低头看着枕头。湿透了一**，贴脸上像块凉掉的抹布。一千多个凌晨，吐过的血，忍过的疼，都在这块布里。
他抬起手，用袖子擦脸。不知道擦的是汗还是别的什么。动作很慢，胳膊像灌了铅。慢慢坐直，双手放在膝盖上，手指还在微微发抖，膝盖也跟着一起抖。
嘴唇在抖。他用力咬了一下下唇，牙齿陷进肉里，不让自己出声。咬得很重，嘴里泛起一股淡淡的铁锈味。
黑暗中，一只手从隔壁铺伸过来。皮肤粗糙，关节肿大，指腹有厚厚的茧。那只手在空气中顿了一下，然后才慢慢伸到他面前，默默递过来一块破布。
林飞接过来。布的纤维很粗，擦在脸上像砂纸。布的边角磨得起了毛，上面有几块洗不掉的褐色痕迹——不知道是泥土，还是旧血。
“做梦了？”
老张的声音很轻，像从很远的地方飘过来。他没有侧头看林飞，双手抱膝，坐姿和林飞一模一样。他的腿不好，四十年的老伤，每年冬天都疼，抱膝的姿势能让他好受一点。
林飞点了点头。下巴点下去的时候，有一滴什么东西从鼻尖滑下来，落在大腿上，洇进裤子的布料里。
老张叹了口气。那口气很长，从胸腔深处出来，带着四十年的重量。四十年杂役生涯，每天挑水劈柴，每月三斤灵米，每年冬天腿伤复发，每天凌晨四点起床——都在这口气里了。那口气叹到最后，变成了一声轻微的咳嗽，老张用手背捂了捂嘴。
两个人并排坐着，谁也没再说话。
黑暗中，林飞侧头看了老张一眼。老张的眼睛在反光，不是泪光，是某种没有熄灭的东西，很暗，很顽固，像灶膛里埋在最深处的炭核。那点反光微微颤动，但没有灭。
“这杂役房里，”老张终于又开口，声音还是轻，每个字却都很稳，像四十年的石头磨出来的，“谁没做过梦呢。”
林飞望向窗外。
黑暗正在褪去，像一块墨色的布被谁缓缓抽走。天边的光很淡，是青灰色的，混着一点说不清的暖意。那是凌晨四点之前的光，一天中最暗也最干净的时刻。远处有公鸡打鸣，声音拖得很长，带着破音。
他攥紧了手里那块破布。指节泛白，跟八岁那年原主攥紧衣角时一样。
窗外，黑暗正在褪去。远处传来一声鹤唳，清越悠长。