都市小说《罪案目录：第九十九号抽屉》，由网络作家“加勒比土匪”所著，男女主角分别是林深沈珺，纯净无弹窗版故事内容，跟随小编一起来阅读吧！详情介绍：第1节------------------------------------------，月港市公安局刑侦支队重案组的办公室里，只剩下林深一个人。，剩下的几根发出嗡嗡的声响，像某种昆虫濒死前的振翅。林深的工位在最里面靠窗的位置，桌上堆着三摞未结的案卷，一台屏幕发烫的电脑，和一瓶没拧开盖子的矿泉水。，右手捏住瓶盖，逆时针用力。。。右手掌心的旧伤疤被瓶盖的棱边压出一道白印，疼痛像一根细针从虎口刺入，...

第5章

第5节------------------------------------------，已经是凌晨一点。，没有去局里。沈珺在楼下下车的时候看了他一眼，欲言又止，最后只是说了一句“早点睡”。他点了点头，关上车门，走进楼道。——老楼，灯泡坏了没人换。他用左手摸着楼梯扶手，一级一级地往上走。脚步声在窄小的楼道里反复折射，变成一个空洞的、沉闷的回响。三楼，左边那扇门。钥匙**锁孔，转了半圈就卡住了，他左右拧了两下才打开。门框变形了，房东说下周来修，说了三个月了。。一室一厅，四十多平方米，家具是房东留下的——一张沙发、一张床、一个衣柜、一张桌子。墙上有钉子的痕迹，但没有任何挂件。没有照片，没有海报，没有乐谱。林深住了三年，这个房间和他的关系，像两个合租但不说话的人。。月光从窗户照进来，在地板上画出一个灰白色的长方形。他走到厨房，用左手倒了杯水，喝了一口，然后把杯子放在水槽边。水龙头没有拧紧，水滴一滴一滴地落下来，在寂静中发出有节奏的声响——滴答，滴答，滴答。**72次每分钟。** 又是这个节奏。，坐在床边，开始解鞋带。右手捏不住鞋带的头，他用左手配合右手拇指和食指——那只手只剩拇指和食指能稳定地做捏合动作了。花了半分钟，才解开了一只鞋。他脱下鞋，把它放在床边，然后解另一只。**每天都要这样。** 穿鞋、脱鞋、系带、解带。别人花三秒钟的事，他要花三十秒。他已经习惯了。习惯了所有的事都比别人慢。习惯了在别人看不见的时候慢慢地、笨拙地做完每一件小事。习惯了在别人看得见的时候假装那些事不重要。，盯着天花板。，一圈一圈的，像树的年轮。最中间的那一圈最大，颜色最深，像一个干涸的湖泊。他每天晚上都盯着它看，直到眼皮变重，直到视线模糊，直到那些圆圈的轮廓融化在一起，变成一个无边无际的、灰色的虚空。**今晚不行。**，就看见了温绮。——脖子嵌着钢琴弦、掌心烙着印记的温绮。是十五年前的那个温绮。三十二岁，穿着墨绿色的丝质衬衫，头发散着，坐在琴房的沙发上，翘着腿，手里拿着一支红笔，在他的乐谱上圈圈画画。“这里，”她的笔尖点在五线谱上，“你弹得太快了。肖邦不是让你炫耀速度的。你要让音符像水滴一样，一颗一颗地落下来。每一颗都要有重量。”，右手在琴键上悬着，等着她的指令。
“再来一次。从第43小节开始。”
他弹了。琴声在琴房里回荡——那间琴房在音乐学院的老楼三层，窗户朝北，下午的时候没有阳光，只有灰白色的天光。墙面上贴着吸音海绵，**的，已经发黑了。钢琴是***的，琴键偏重，适合练指力。
“好多了。”温绮的声音从身后传来，很近。他感觉到她的手搭在了他的右肩上。“你的手真好看。手指长，骨节分明，是天生弹琴的手。”
他没有说话。他不知道该说什么。她比他大十二岁。是他的老师。
“你知道吗，林深。”她的声音更轻了，像怕惊动什么。“有些**了一辈子，手是活的，但心是死的。你不是。你的手和心是连在一起的。你弹琴的时候，我能听见你的心跳。”
他把手从琴键上拿开。“温老师，我再练一遍吧。”
她笑了。他听见了笑声，很短，像一根弦被拨了一下。“好。我等你。”
**画面碎了。**
林深猛地睁开眼睛。天花板上那圈水渍还在那里，干涸的湖泊，灰白色的年轮。他的后背是湿的——不是汗，是冷的，像从水里捞出来一样。右手在被单外面，五指张开，僵硬地、颤抖地伸展着。
他坐起来，用左手摸了一下右手。温度很低，指尖冰凉。他用左手握住右手，慢慢地把它拉回被子里。
**又来了。** 每一年秋天都会来。那个琴房，那盏日光灯，那个声音——脚步声，从走廊尽头传来，越来越近，越来越重。然后是门被推开的声音。然后是什么都没有——他没有看见那个人的脸。他永远没有看见那个人的脸。
他唯一记得的，是痛。
不是一下子炸开的痛，是一点一点渗进去的、像墨水滴进水里一样扩散的痛。重物砸在右手掌骨上，骨头裂开的声他不知道是自己听见的还是脑子里想象的——咔嚓，像一根干枯的树枝被折断。
然后温绮的声音从走廊尽头传来：“怎么了？谁在里面？”
她第一个赶到。她抱着他，他的血沾在她的墨绿色衬衫上，变成黑色。她的手在抖，眼泪滴在他的额头上，温热的。
“我会查清楚的。”她说。“我不会放过那个人。”
她的眼泪是真的吗？
林深坐在床上，在黑暗中，问自己这个问题。他已经问了十五年。每次的答案都一样——**他不知道。**
他只知道，她后来什么也没查出来。那个行凶者从来没有被找到。监控录像在事发前十分钟有一段空白，温绮说是“设备故障”。**调查了一个月，然后案件被封存了。没有人被**。没有人被逮捕。没有人再提起过。
只有他的手，永远地坏了。
林深下了床，赤脚走到窗前。窗户玻璃上蒙着一层灰，月港的夜景在灰后面模糊成一片昏黄的、流动的光。海面上有货轮的灯，一明一灭，像一只巨大的、疲倦的眼睛。
他用左手在玻璃上写了一个字。热气在冰凉的玻璃上凝成一笔水痕，几秒钟后就消失了。
**“听。”**
他不知道自己为什么要写这个字。也许是因为凶手在乐谱上写的“你听得懂”。也许是因为他这辈子唯一会做的事，就是听。听音符，听节奏，听停顿，听谎言里的停顿，听沉默里的声音。他能从一声呼吸里听出对方在撒谎。他能从一个停顿的长短里听出对方在犹豫什么。但十五年前，他什么都没有听见。他没有听见脚步声靠近，没有听见门被推开，没有听见温绮的眼泪是真是假。
**他聋了。只那一次。**
够了。永远够了。
林深回到床边，拿起手机。没有新消息。技术科还没解开第三封加密邮件。他看了一眼时间——凌晨三点十二分。
他睡不着。他知道自己睡不着。每个秋天都这样。
他穿上拖鞋，走过走廊，走到公寓的尽头。那里有一扇门，锁着的。他从钥匙串上找出一把最小的钥匙，打开锁，推开门。
杂物间。不到四平方米，堆着纸箱、旧衣服、一个落满灰的电风扇。墙角有一架立式钢琴。
不是他的琴。是这间公寓本来就有的。房东说前一个租客是个音乐老师，搬走的时候留下了这架琴。琴键走音了，好几个键按下去就弹不回来，踏板踩下去嘎吱嘎吱响。但它是琴。它能出声。
林深在琴凳上坐下。他用左手打开琴盖，用右手拇指和食指按下了中央C。
叮。
走音的。C听起来像*。一个半音的误差，像喝醉了酒的人在唱歌。
他没有停下来。他用左手开始了——单手的，慢的，笨拙的。**，《C小调帕萨卡利亚》。八个音符的主题，他弹了四遍。每一遍都有错音，每一遍的节奏都在晃。他的右手放在膝盖上，没有参与。它不能参与了。它只能听着。
弹到第五遍的时候，他停下来。他的左手悬在琴键上方，手指微微弯曲，像一个在等待指令的士兵。
**他不想停。但他不知道自己为什么要弹。**
没有人听见。没有人知道他会用左手弹琴。他从来没有告诉过任何人——不是因为他觉得丢人，是因为他怕。怕别人说“你用左手弹成这样已经很不错了”。怕别人说“你的右手好可惜”。怕别人用那种“你本来可以成为”的目光看着他。
**你本来可以成为。**
这五个字，是他最不想听见的五个字。
他把琴盖合上，站起来，走出杂物间，重新锁上门。
回到卧室，他躺下来，盯着天花板上的水渍。那片干涸的湖泊在月光下变成灰白色的、模糊的一团。他闭上眼睛。
这一次，他没有再看见温绮。
他看见了一个少年。瘦的，穿着旧校服，头发很长，遮住了半张脸。右手小指蜷曲着，像一只死去的昆虫的腿。他坐在四平方米的囚室里，头顶是一盏五瓦的灯泡。他闭着眼睛，嘴唇在动。不是在说话，是在哼一首曲子。
**。《赋格的艺术》。
**陆鸣。**
林深在心里念出这个名字，嘴唇没有动。他不知道那个少年的脸长什么样——他没有见过陆鸣的照片。但他在那个地下室的囚室里坐过，在床垫上坐过，在五瓦的灯泡下仰头看过贴满隔音棉的天花板。他知道那是什么感觉。
安静。不是让人放松的安静，是让人发疯的安静。没有风声，没有雨声，没有人声。只有自己的心跳、呼吸、血液在血**流动的声音。安静到你能听见自己的细胞在**，安静到你能听见自己的骨头在生长。
**三年。**
他在那个囚室里只坐了三十分钟。陆鸣坐了三年。
林深用左手捂住了眼睛。他的右手在被子里又开始颤抖，但他没有去按它。让它抖。让它替那个少年抖。他不需要自己忍了。
**“我听到了。”** 他在黑暗中无声地说。**“你不用再哼了。”**
没有人回答。只有水滴的声音，从厨房传来。滴答，滴答，滴答。
72次每分钟。
他终于闭上了眼睛。这一次，他睡过去了。没有梦。