化妆间里，空气安静得只剩下衣料摩擦的细微声响。

许明辉将一个防尘袋和一瓶香水放在梳妆台上。

动作精准，没有一丝多余。

“裙子，真丝的。

香水，栀子花香调。

喷在手腕和耳后，一下就够。”

他的声音是一条没有起伏的首线。

温晚接过那条裙子。

触感冰凉，轻飘飘的，没什么分量。

她打开香水瓶盖，一股浓郁甜腻的香气瞬间涌了出来。

沈清月喜欢的味道。

真腻。

温晚把瓶盖拧了回去。

“记住你的身份。”

许明辉推了推金丝眼镜，镜片后的目光落在她脸上，像手术刀一样剖析，“你不是温晚。

你是一个刚从国外回来的艺术系交换生，父母双亡，性格忧郁，除了弹琴一无所有。”

温晚扯了扯嘴角。

这人设，真是闻者伤心听者落泪。

“傅砚辞九点会经过三楼的月光厅。”

许明辉看了一眼腕表，“那是你唯一的机会。

抓住它。”

温晚没说话，走进更衣室。

几分钟后，她走了出来。

纯白的丝质长裙包裹着她纤细的身体，长发披散在肩头，遮住了半边脸。

她低着头，下颌线收紧，整个人散发着一种脆弱又疏离的气息。

许明辉的视线在她身上停留了两秒，点了点头。

“很好。”

他转身离开，没再多说一个字。

温晚看着镜子里的陌生人。

她抬起手，对着镜子，慢慢地，露出一个微笑。

笑意很浅，带着一丝迷茫和哀伤，眼神空濛，仿佛在透过镜子看一个早己逝去的人。

完美。

“迷迭”会所。

京市真正的销金窟。

温晚跟着侍者穿过金碧辉煌的长廊。

头顶的水晶吊灯晃得人眼晕，空气里混杂着昂贵的酒气、香水味和一种说不清的欲望的味道。

周围的男男女女衣着光鲜，谈笑风生，每一个眼神都充满了精明的算计。

温晚的脚步很轻，带着一丝不确定的迟疑。

她微微低着头，避开所有人的视线，像一只误入猎场的兔子，不安又无助。

有几道目光落在她身上，带着探究和玩味。

她能感觉到那些视线，但她不能回应。

沈清月不会。

那个活在所有人记忆里的白月光，永远是温柔、纯洁、不谙世事的。

三楼，月光厅。

这里比楼下安静许多，悠扬的小提琴声在空气中流淌。

巨大的落地窗外，是京市璀璨的夜景。

一架黑色的三角钢琴安静地立在窗边。

温晚的视线穿过人群，终于看到了那个男人。

傅砚辞。

他被一群西装革履的男人簇拥在中间，身形挺拔，肩宽腿长。

他微微侧着头，正在听身边的人说话，侧脸的线条冷硬锋利。

明明隔着十几米，那股生人勿近的强大气场却扑面而来。

他就是太阳，所有行星都得围着他转。

温晚收回视线，深吸一口气。

她一步一步，走向那架钢琴。

高跟鞋踩在光洁的大理石地面上，没有发出一点声音。

她在钢琴前坐下，背对着人群，只留给所有人一个纤弱的背影。

她没有立刻开始。

她在等。

等那阵脚步声。

时间一分一秒过去，温晚的手指搭在琴键上，一动不动。

近了。

一阵沉稳有力的脚步声由远及近，区别于周围所有的嘈杂。

就是现在。

温晚的指尖轻盈落下。

一串空灵又带着一丝哀伤的音符，从她指尖流淌出来。

是那首《月光下的等待》。

资料里说，沈清月生前最喜欢弹这首曲子。

温晚微垂着头，乌黑的长发滑落下来，遮住了她的侧脸。

月光透过玻璃窗，为她镀上了一层朦胧的光晕。

那阵沉稳的脚步声越来越近，就在她身后不远处。

温晚的心跳漏了一拍，但指尖的动作没有丝毫错乱。

突然，那脚步声停了。

正与人交谈的傅砚辞，声音蓦地一顿。

他转过头，凌厉的目光穿过觥筹交错的人群，精准地锁定在了窗边那个弹琴的白色身影上。