冰冷的雨水敲打着天桥的水泥顶棚，像无数细碎的鼓点，密集而冰冷。

我缩在角落的阴影里，怀抱一把褪了漆的木吉他，廉价音箱在脚边发出嘶哑的电流噪音。

面前的琴盒敞开着，里面零散躺着几张被雨水洇湿的纸币，还有几枚冰冷的硬币，寒酸得可怜。

林默——我的名字，沉默的默，此刻像个无形的诅咒，沉沉压在舌尖。

喉咙深处梗着某种沉重的东西，压得我几乎喘不过气。

我渴望唱歌，像渴望呼吸一样，可每次试图发出一点像样的声音，那无形的重压就骤然收紧，扼住咽喉，只留下一点微弱、颤抖的气流。

我羡慕地看着桥洞另一端那个流浪歌手，他叫阿海，正抱着他那把破旧的吉他，对着稀稀拉拉、行色匆匆的路人，沙哑地吼着不知名的民谣。

他的嗓子像被砂纸打磨过，高音劈裂，低音浑浊，但他毫不在乎，脸上带着一种粗粝的、近乎悲壮的生命力，固执地对着冷漠的雨幕和更冷漠的人群歌唱。

我低下头，手指无意识地拨动琴弦，发出几个破碎不成调的音符。

吉他冰冷的触感渗入指尖，和我心底的寒意如出一辙。

突然，一阵刺耳的笑骂声撕裂了雨声。

“喂！

破锣嗓子！”

几个浑身酒气的男人摇摇晃晃地走近，为首的一个穿着皱巴巴的西装，指着阿海，笑得前仰后合，“就你这破锣嗓子，也好意思出来要饭？

鬼哭狼嚎的！

吵死人了！

滚远点！”

阿海的歌声戛然而止。

他抱着吉他，背脊僵直，像一根被骤然压弯又强撑着不肯折断的枯枝。

雨水顺着他油腻的头发流进脖领，他张了张嘴，那沙哑的喉咙似乎被彻底堵死，只发出一点“嗬嗬”的、徒劳的声响。

他脸上的血色瞬间褪尽，只剩下一种屈辱的灰白。

他试图重新拨弦，手指却抖得厉害，刮出几声刺耳的噪音，引来那几个醉汉更响亮的哄笑和谩骂。

一股滚烫的东西猛地冲上我的头顶。

不是愤怒，更像是某种更原始的、被长期压抑的恐惧和委屈混合成的岩浆。

阿海被羞辱的惨白脸色，像一面镜子，清晰地映出我自己的狼狈。

我几乎是不受控制地冲了过去，脚步踉跄，挡在阿海身前，把他和那几个醉醺醺的恶意隔开。

“你们……别欺负人！