九月的风裹着最后一波暑气，像块融化的太妃糖，黏糊糊地糊在人皮肤上。

温以宁攥着那张被手心汗浸湿的迎新晚会节目单，在后台的临时通道里晕头转向。

通道两侧堆着道具箱，印着“诗朗诵·《星空》”的KT板斜靠在纸箱上，边角被蹭得发毛。

她是中文系新生里最不起眼的一个，昨天在班会被辅导员点到名时，还紧张得差点把笔捏断。

此刻被临时拉来当道具组志愿者，怀里抱着一摞用泡沫做的星星灯，每走一步都能听见塑料碰撞的脆响，像串不安分的风铃。

“让让——”身后突然传来清朗的男声，尾音带着点被打扰的不耐烦。

温以宁慌忙往侧边躲，怀里的星星灯却“哗啦”一声散了一地。

更糟的是，脚边那瓶刚从自动贩卖机买的冰水没拧紧，顺着倾斜的地面滚出去，“啪”地撞在一个黑色琴盒上，半瓶水争先恐后地钻进琴盒缝隙里。

“对不起！

对不起！”

温以宁吓得脸都白了，蹲下去捡星星灯时，手指抖得像秋风里的落叶。

塑料星星的边角硌得手心疼，她却只顾着抬头看琴盒的主人，心脏在胸腔里擂鼓。

琴盒的主人蹲下身时，温以宁闻到了淡淡的松木香。

男生穿着件白衬衫，袖口卷到小臂，露出的手腕骨很明显。

他骨节分明的手指掀开琴盒盖——里面躺着一把深棕色木吉他，琴身上已经洇开一片深色水痕，像块被打湿的巧克力。

“沈倦？

你没事吧？”

路过的学生会主席张学长惊呼着跑过来，“这吉他不是你攒了半年生活费买的吗？

上周还跟我们炫耀音质多绝……”被叫做“沈倦”的男生没说话，只是从口袋里摸出包纸巾，抽出一张开始沉默地擦拭琴身。

他的睫毛很长，垂下来时在眼睑下方投出片阴影，侧脸线条干净得像被美工刀修过，下颌线绷得紧紧的，透着股生人勿近的冷意。

温以宁看着他指尖划过琴弦的动作，心里像被塞进了块冰，又冷又沉。

她突然想起什么，慌忙从帆布包里翻出个笔记本——是开学时妈妈给买的，封面印着梵高的《星月夜》，边角已经被她摩挲得发皱。

她翻到空白页，笔尖因为紧张划破了纸：“我、我叫温以宁，中文系的！

这吉他修要多少钱？

我赔！

真