头痛欲裂，像是被重锤反复敲击过太阳穴。

陈立猛地睁开眼，映入眼帘的却不是医院惨白的天花板，也不是车祸后扭曲的金属废墟，而是一片昏暗、陌生的景象。

蛛网在朽木房梁的角落无声地编织，身下是硬得硌人的木板床，铺着一层粗糙的麻布单子。

空气中弥漫着一股难以言喻的味道——霉味、草药味，还有一种……隐隐约约、却让他神经瞬间绷紧的，属于陈旧的尘埃和某种难以名状的腐败气息混合的味道。

这是哪里？

他试图撑起身子，却骇然发现自己的手臂短小无力，身上的粗布衣裳宽大得不像话。

一种强烈的不安感攥紧了他的心脏。

视线艰难地向下移动，他看到的是一双孩童的手，瘦小，带着些许脏污，却分明属于一个孩子！

混乱的记忆碎片如同决堤的洪水，凶猛地冲撞着他的大脑。

一边是冰冷的手术刀、无影灯下苍白的人体、实验室里精密的仪器、以及最后那辆失控冲来的卡车刺眼的灯光和剧烈的撞击；另一边，则是零散的、属于另一个陌生稚童的记忆：一个总是佝偻着背、沉默寡言的男人，被邻里隐约称为“和陈仵作”；终日弥漫的苦涩药味；还有刻骨铭心的饥饿与寒冷……“嘶——”他倒吸一口凉气，不是因为身体的疼痛，而是因为这远超理解范围的诡异现实。

法医陈立，三十二岁，业内公认的天才，毕生致力于用科学揭露死亡背后的真相。

而此刻，他似乎……被困在了一个看起来最多十岁、而且极度营养不良的古代孩童的身体里？

剧烈的心理冲击让他几乎呕吐出来。

他强迫自己冷静，这是多年法医生涯练就的本能——无论面对多么离奇诡异的现场，首先必须冷静。

他艰难地转动脖颈，仔细观察着这间屋子。

家徒西壁，唯一的家具就是这张破床和一个歪歪扭扭的矮柜。

土坯墙壁斑驳，窗棂上糊着的纸发黄破损，漏进几缕微弱的光线，照亮空气中飞舞的尘埃。

外面的声音渐渐清晰起来：鸡鸣犬吠，远处隐约的市井叫卖，还有更近处，一个压抑着的、沉闷的咳嗽声。

根据那些破碎的记忆和眼前的景象，他得出了一个荒谬却唯一的结论：他，陈立，似乎因为那场车祸，灵魂跨越了无法计量的时空，附身在了这个不知名朝代的垂死孩童身上。

就在这时，“吱呀”一声，那扇看起来摇摇欲坠的木门被推开了。

一个穿着灰色麻布短褐、面容愁苦憔悴的中年男人端着一个粗陶碗走了进来。

他看到睁着眼睛的陈立，浑浊的眼睛里瞬间闪过一丝光亮，快步走到床边。

“十岁，你醒了？

感觉咋样？

快，把这药喝了。”

男人的声音沙哑，带着浓重的口音，但奇迹般地，陈立能够听懂。

他记起来了，这就是记忆里的那个男人，这具身体的父亲，一个……仵作？

男人小心翼翼地将陶碗凑到陈立嘴边，一股难以形容的、极其苦涩的味道扑面而来，几乎让他刚稳定下来的胃再次翻江倒海。

这就是古代的草药？

卫生条件如何？

有没有经过无菌处理？

无数个问号在陈立脑中盘旋。

但他看着男人眼中那抹真实的关切和疲惫，最终还是忍着强烈的不适，小口小口地将那碗黑乎乎、味道刺鼻的药汁咽了下去。

味道糟糕透顶，甚至能尝出一些未过滤干净的渣滓。

喝完了药，男人似乎松了口气，用粗糙的手掌笨拙地摸了摸他的额头：“烧退了……谢天谢地。

你再歇歇，爹去给你弄点吃的。”

男人拿起空碗，又佝偻着背出去了，关门时再次发出令人牙酸的“吱呀”声。

房间里重新剩下陈立一人。

不，现在应该叫他陈十岁了。

他接受了这个身份，至少是暂时。

他躺在硬板床上，望着屋顶的蛛网，内心波涛汹涌。

现代社会的便捷、卫生、科技……一切都遥不可及。

取而代之的是眼前的贫困、落后，以及一个地位低下、甚至有些晦气的仵作父亲。

作为一个法医，他比任何人都清楚这个时代缺乏消毒、抗生素和精密仪器的情况下，生存是多么艰难，更别提从事与尸体打交道的行业了，那无异于在刀尖上跳舞。

然而，职业的本能却在绝望中悄然苏醒。

他下意识地开始分析刚才观察到的细节：父亲指甲缝里难以洗净的暗色污渍；空气中那丝若有若无的、不同于草药和霉味的特殊气味；还有门外院子里，似乎晾晒着某种用来处理尸体的石灰类物质？

这具稚嫩躯壳里的灵魂，是来自二十一世纪的法医精英。

巨大的落差让他感到窒息，但深入骨髓的观察力与推理能力，却己经在这陌生的环境中自动运转起来。

前途未卜，危机西伏。

陈立，不，陈十岁，深深地吸了一口气，那空气中混杂的味道，是这个时代特有的，沉重而真实。

他必须活下去。

然后，弄明白这究竟是怎么一回事。