书名：《厨神竟是我仇人遗孤》本书主角有沈疏野江暮槐，作品情感生动，剧情紧凑，出自作者“英英香屋”之手，本书精彩章节：灶台歌谣在蒸汽里醒来------------------------------------------，湿漉漉的，踩上去不响。江暮槐是跟着一个老饕的口信找来的——“烟火秘径，只在雨后第三日，灯笼亮时才开”。他没带伞，衣角沾了泥，右脚鞋底还卡着半片枯叶。，纸灯笼糊得歪，风一吹，就轻轻晃。两个字：“食忆”。墨色淡了，边角卷着，像被水泡过好几次。，门轴发出一声闷响，像是老骨头被掰了一下。屋里没灯，只有...

第1章

灶台歌谣在蒸汽里醒来------------------------------------------，湿漉漉的，踩上去不响。江暮槐是跟着一个老饕的口信找来的——“烟火秘径，只在雨后第三日，灯笼亮时才开”。他没带伞，衣角沾了泥，右脚鞋底还卡着半片枯叶。，纸灯笼糊得歪，风一吹，就轻轻晃。两个字：“食忆”。墨色淡了，边角卷着，像被水泡过好几次。，门轴发出一声闷响，像是老骨头被掰了一下。屋里没灯，只有灶台边一盏油灯，火苗小得像喘不过气。灶是铜的，亮得能照出人影，灶沿上还沾着一点没擦净的姜末。，没穿围裙，白衬衫袖口卷到小臂，手腕上有道旧疤，横着，像被刀划过又缝了。他没抬头，只拿抹布擦刀，一下，一下，动作慢，但每一下都擦在同一道刃口上。，没说话。他认得这灶台的样式——和他祖母家的一模一样，只是他家的那口，早被烧成了灰。“观厨，不许言。”那人终于开口，声音低，像从地底下冒出来的。。他没带工具，只从怀里掏出个小布包，里面是三块陈皮、一小撮茴香、一撮干贝末，还有半块山泉熬的冰糖。他没问能不能用灶，也没问能不能动手。他只是把东西放在灶台边的木架上，木架缺了一角，用铁丝绑着，底下还压着半张发黄的收据，字迹模糊。，露出里面洗得发白的棉布衫，袖口磨出了毛边。他伸手去拿铜锅——那锅是他娘留下的，锅底有三道细痕，是小时候磕的。他刚把锅放上灶，手一滑，陈皮掉进茴香堆里，几粒茴香籽溅到灶台边缘，滚了两圈，停在灶眼旁。。，是那种能钻进骨头缝里的味道——陈皮的苦后带一点甜，茴香的辛里藏着一丝腥，像雨后晒干的旧棉被，又像母亲临终前那件衣裳的味道。，停了。，但肩膀绷紧了。刀锋从他指间滑落，砸在灶台边沿，发出一声轻响。他没捡，也没动。过了三秒，他才抬眼，目光像铁钉，钉在江暮槐脸上。，还在低头翻找干贝。他嘴里无意识地哼起来：“灶火暖，汤滚圆，阿娘说，心诚才得甜。”，断断续续，像小时候睡不着时，娘在灶边哄他。
沈疏野的刀，突然就抵在了他喉结下。
刀锋凉，贴着皮肤，没压下去，但也没收。江暮槐没躲，也没停哼。他眼睛还盯着锅，手还在翻干贝，只是动作慢了，像怕惊了什么。
沈疏野的呼吸变了。不是急，是停了。他盯着江暮槐的嘴唇，像在辨认一个早已遗忘的音节。
灶台上的油灯，火苗晃了一下，照出他眼白里的一道红丝。
江暮槐哼完最后一句，没接下去。他抬头，看了沈疏野一眼，眼神里没有怕，也没有惊讶，像在看一个刚进门的学徒。
“你……”沈疏野开口，声音哑了。
江暮槐没等他说完，转身去拿水瓢，舀了半瓢井水，倒进锅里。水声哗啦，溅到灶台边，留下几道湿痕。
沈疏野没动。刀还抵着，但力道松了。他慢慢收回手，刀尖在灶沿上蹭了一下，留下一道浅浅的划痕。
他转身，从柜子里取出一个陶碗，放在灶台另一头。碗沿缺了半寸，是去年冬天摔的，一直没修。
“煮。”他说。
江暮槐没问煮什么。他把干贝放进锅，加了冰糖，盖上盖子。火候他记得清楚——文火，三刻钟，中途不能掀盖。他蹲在灶前，用火钳拨了拨炭，炭灰落了一地，脚边的泥点又多了几粒。
沈疏野没走。他靠在墙边，手插在裤兜里，指节蹭着口袋里的硬物——那是一枚铜匙，藏在最里层，柄上刻着“槐”字，他从没给别人看过。
锅盖上开始冒气，白雾升起来，模糊了两人的影子。
江暮槐忽然说：“你这灶，比我家的干净。”
沈疏野没应。
“我家灶台底下，有块砖是松的，娘总把糖块藏那儿。”江暮槐继续说，像在回忆一件无关紧要的事，“后来烧了，砖也没了。”
沈疏野的喉结动了一下。
“**……”他终于开口，声音轻得像怕惊了雾。
“死了。”江暮槐说，“七岁那年，火灾。”
他没回头。灶火映在他脸上，光忽明忽暗。
沈疏野没再问。他走到门边，拉了拉门栓。门栓松了，吱呀一声，他没修。
他走出去，没关门。
风从巷口吹进来，卷着纸灯笼，啪嗒啪嗒地拍着门框。油灯的光，被风吹得一颤，照出墙角一滩水渍——是刚才江暮槐泼的，没擦。
灶上的锅，咕嘟咕嘟响着。
江暮槐坐在小板凳上，手肘撑在膝盖上，盯着锅盖。他没再哼歌。
天快黑了。
沈疏野没回来。
灶台边的木架上，那半张收据被风吹得翻了个面，露出背面一行小字，墨迹淡得几乎看不见：“陈皮，三两，银钱已付，癸亥年冬。”
江暮槐没看见。
他只是伸手，从怀里掏出一块旧手帕，擦了擦手。手帕边角，绣着一个歪歪扭扭的“槐”字，针脚细密，像是女人的手。
锅盖上的蒸汽，慢慢变淡了。
他掀开盖子。
汤色清透，浮着几粒干贝，像月光落在水面上。
他舀了一勺，吹了吹，没喝。
他把勺子放回锅里，轻轻一碰，勺柄磕在锅沿，发出一声极轻的“叮”。
窗外，风停了。
灯笼不晃了。
灶火，还亮着。